"... y los cuentos, cuentos son"

¿QUÉ ES MEJOR, UN SMARTPHONE ...O UNA SMARTWOMAN?...HOY: “NUEVAS TECNOLOGÍAS”

2012-01-29T19:51:00.002+01:00

Manolo, que esperaba como cada noche ver aparecer en el chat a la seductora Loli, a la impetuosa Nuria o a la juguetona Miriam, dio en cambio con algo inexplicable y maligno, casi sobrenatural.
Sin presentarse ni saludarle, un desconocido le dijo que lo sabía todo de él: se llamaba Manolo, tenía 54 años, estaba casado con Rosa y era padre de dos adolescentes. Añadió que trabajaba en el departamento comercial de una empresa de cosméticos y que viajaba con frecuencia por cuestiones laborales. Le gustaba el fútbol, el golf, las ostras, los best-sellers, el buen vino, la playa. Era ambicioso en la vida, audaz en el trabajo, voraz en la mesa y apasionado en la cama.
Manolo se lo tomó todo con moderada guasa hasta que le hizo una pregunta tan personal que sólo su esposa podía contestar… Casi muere de un infarto al recibir la respuesta correcta. Por un momento hasta temió que se tratara de su propia mujer, pero se tranquilizó al recordar que estaba preparando la cena en la cocina.
Y si no era Rosa… ¿quién demonios era?
Enseguida salió de dudas: “Soy la muerte”, anunció el intruso, “y si no dejas de hacer el imbécil chateando con putillas iré a buscarte en menos de lo que te imaginas. Estoy a la vuelta de la esquina, así que tú mismo”.
Manolo, sobrecogido, apagó el ordenador y salió del despacho, pálido como una hoja de papel.
-¿Pero qué te pasa, querido? –preguntó su esposa, preocupada-. Tienes muy mala cara…
-Hoy no ceno; me voy a la cama. Se me ha revuelto el estómago.
-Trabajas demasiado –le dijo Rosa, en tono maternal-. No puede ser que después de tantas horas en la oficina, encima te encierres en el despacho para adelantar tareas. Eso se tiene que acabar.
-Tienes razón; eso se tiene que acabar –repitió Manolo, como un robot.
-Venga, a la cama. Pobre, si lo que tienes es que estás agotado. Como no cambies de ritmo, te acabarás muriendo pronto.
-¡Calla! –gritó aterrorizado-. ¡No me hables de morir!
Rosa le acarició el pelo con ternura.
-Cariño, si sólo era una broma. Hale, hasta mañana. Duerme y descansa.
Manolo se metió en la cama y aunque le costó mucho conciliar el sueño, logró dormirse, con la firme intención de cambiar de vida. Mientras, su mujer acabó de preparar la cena y guardó en un cajón bajo llave el smartphone gracias al cual había chateado con Manolo desde la cocina, con la certeza de que no había nada como las nuevas tecnologías para poner a los maridos en su sitio.

ME ENCANTAN LAS HISTORIAS ROMÁNTICAS... HOY: "UN AMOR EN CADA PUERCO"

2012-01-26T10:05:00.001+01:00

El marino maniobró con el timón de su pasión para atracar en la vida de Angustias. Durante una temporada, aprovechó para enseñarle el lenguaje del amor en código Morse y, en un descuido, incluso le mostró el palo mayor de su vigorosa nave. A Angustias, para qué negarlo, el corazón le iba a toda máquina.
Pero el tiempo fue implacable y, finalmente, llegó el momento de la despedida: el marino levó anclas con tan despreocupada torpeza que le arrancó el corazón de cuajo, lo arrastró por las oscuras aguas saladas, y acabó siendo pasto de un banco de sardinas. Angustias quedó condenada a galeras sentimentales, mientras el marino, ya en altamar, desplegaba las velas de la indiferencia y seguía su rumbo.

COMO DICE LA CANCIÓN, “AMARTI E POI MORIRE”…HOY: “UN PERDÓN DE ALTOS VUELOS”

2012-01-22T16:07:00.000+01:00

Los asientos son estrechos y el espacio, mínimo. No es pues de extrañar que al intentar ponerse una chaqueta para no enfriarse con el potentísimo aire acondicionado, la jovencita que le ha tocado como compañera de vuelo le haya dado un involuntario codazo que, dicho sea de paso y muy lejos de molestarle, le ha sabido a gloria.
-Oh, perdón.
Desde luego, la chica en cuestión es un regalo para los ojos. Por si no bastara su delicioso físico, la muchachuela comete la imprudencia de regalarle la más tierna de las sonrisas y le acaricia levemente el brazo con una mano que más bien parece el ala de un ángel.
Y el maduro pasajero, siempre tan solo, siempre tan falto de afecto, le devuelve una sonrisa desarmada, con la convicción de que si por él fuera, ya podía venirse abajo el avión.

PORQUE NO TODO EL MUNDO TIENE UNA PROFESIÓN CONVENCIONAL…HOY: “CIUDAD SIN LEY”

2012-01-19T06:51:00.001+01:00

A S. le habría gustado ser vaquero en el lejano oeste. Arrastrar las botas por un polvoriento proyecto de ciudad en la segura compañía de un revólver, zanjar los conflictos de un tiro, emborracharse en el “saloon”…Todo era un poco primitivo y muy salvaje entonces, pero menos complicado y sin tantos escrúpulos.

Aun lejos en espacio y tiempo de aquellos sufridos y valientes pioneros de un nuevo mundo en plena formación, S. también se siente un poco vaquero en cuanto sale a trabajar.

Cada mañana y mientras se asea, silba distraídamente la melodía de “El bueno, el feo y el malo”, su “spaguetti western” favorito, y se pregunta a quién habría encarnado él… ¿Al feo? Por supuesto que no. ¿Y al bueno? …Seguro que tampoco.

Desayuna en compañía de su mujer y de sus tres hijos. Bromean, ríen. Su familia le adora, y él daría la vida por ellos.

-¿Vendrás a comer hoy? –le pregunta su esposa.

S. la mira y duda antes de contestar. Le espera un trabajo rápido de llevar a cabo, pero no exento de peligro. No tendría por qué complicarse, pero él sabe que nunca se puede dar todo por hecho.

-…Haré espaguetis –añade, tentadora.

S. le dedica un gesto agradecido; son su plato preferido y a ella le salen deliciosos. Al final asiente. Como excelente profesional que es, ha trabajado el asunto con obsesiva minuciosidad durante semanas. ¿Por qué no tendría que salir todo bien?

S. se levanta de la mesa, se pone el anorak reversible, un gorro negro y las gafas de sol.

-No creo que las necesites hoy; está muy nublado –apunta su mujer, siempre tan atenta, siempre tan pendiente de él.

Pero S. sabe que las necesita, igual que ese anorak y no otro, y por supuesto, el complemento esencial que ella ignora, la pistola.

Ya preparado, sale a su particular ciudad sin ley dispuesto a zanjar el asunto. Factor sorpresa, dos, tres disparos a lo sumo, acción fulminante, confusión… Y mientras alguna histérica chilla en pleno ataque de nervios, él se perderá por los callejones, entrará en un oscuro portal, se quitará las gafas y el gorro, le dará la vuelta al anorak, y saldrá de su improvisado camerino con el cigarrillo de la satisfacción en la comisura de los labios, camino de casa, con la certeza de haber podido encarnar a la perfección al malo de su “spaguetti western” preferido.

DEDICADO A QUIENES, COMO LAS GALLINAS, SE LEVANTAN CON EL SOL Y SE ACUESTAN TEMPRANITO…HOY: “¡ABAJO LA NOCHE!”

2012-01-15T22:22:00.002+01:00

¡Qué alegría la de Alba, qué jolgorio el de ese corazón largamente incomprendido!
La pobre mujer, orgullosa de su condición de madrugadora incorregible pero objeto de burla por parte de los noctámbulos empedernidos, acaba de ver una luz más sanadora incluso que la del sol…
Por fin podrá clamar sin avergonzarse que la oscuridad más seductora no es la de la noche sino la del amanecer, y tendrá el valor de renegar de las horas más negras frente a quienes las veneran. Y todo porque ha hecho el descubrimiento definitivo y rotundo que le empujará a confesar en voz bien alta y sin complejos: “Me llamo Alba y soy madrugadora”.
Frente a ella centellea alegremente una placa que le anuncia en letras bien grandes: “Diurnos anónimos”.

ME ENCANTAN LAS MENTES PERSPICACES… HOY: “PRESUNCIÓN DE CULPABILIDAD”

2012-01-11T06:45:00.000+01:00

-¿Y dice usted que fue entonces cuando bajó al dormitorio de la víctima? –inquirió el detective, incisivo.
Sebastián, el mayordomo, presuntamente consternado por el suceso, asintió y prosiguió su declaración:
-Sí, señor inspector. La señora marquesa se encontraba indispuesta tras una merienda con sus amigas en la que el anisete fluyó en mayor cantidad de la deseada tratándose de un grupo de damas de la tercera edad, y como permanecía reposando en su lecho como consecuencia de los excesos cometidos, acordamos unos toques de campanilla cada vez que requiriera de mis servicios. Pero cuando acudí ya fue demasiado tarde.
El investigador observó detenidamente al interrogado: pulcro, diligente, responsable, pero también resentido por no haber cobrado su sueldo durante dieciocho meses seguidos. Cosas de trabajar para una familia de alta alcurnia venida a menos.
-¿Y cómo explica los guantes y las armas encontrados en el establo?
Sebastián tragó saliva. Por vez primera no supo responder con aplomo.
-¿…El… el establo? –tartamudeó-. No le entiendo.
-Establo, cuadra, pesebre, corral… -enumeró el detective, exasperado-, llámelo como quiera, porque ya sabe a qué me refiero. No se me vaya por las ramas –y añadió, acusador-. Sebastián, usted ha matado a la señora marquesa.
El mayordomo, en el fondo una persona íntegra, se desmoronó.
-¿Pero cómo me descubrió, si se trataba de un crimen perfecto? Con todos mis respetos, no tiene usted aspecto de ser la estrella más fulgurante del departamento de policía…
El detective sonrió con irónica suficiencia mientras procedía a esposarle:
-Mi querido amigo, todo el mundo sabe que el asesino es siempre el mayordomo, y con más razón si se llama Sebastián.

¿PERO CÓMO, YA ES 1 DE ENERO? PUES HALE, ALLÁ VA EL PRIMER CUENTO DEL AÑO…HOY: “IRENE”

2012-01-01T10:36:00.000+01:00

Irene bajó del abarrotado tren después de un angustioso viaje en el que no había hecho otra cosa que luchar contra sus dudas.
Necesitaba saber… Quería respuestas…
Estaba muerta de miedo.
Sus fuerzas flaqueaban tras haber tomado una decisión que le iba a cambiar la vida...
Se dejó llevar pasivamente por las escaleras mecánicas y salió a la calle. Un rayo de sol la cegó… El estruendo de una moto a toda velocidad la aturdió... Algunas personas apresuradas la empujaron… ¡Cómo le habría gustado ser invisible para los desconocidos que la rodeaban y no existir para nadie…!
Con gran esfuerzo, dio un lento y atolondrado paso hacia el nuevo rumbo.
De repente, una mujer se detuvo frente a ella. Su fascinante mirada, del color de la experiencia humana, le habló sin palabras:
-No es por casualidad que tú y yo nos hayamos encontrado –le dijeron aquellas pupilas, en silencio-. No temas por haber decidido cambiar de piel. También lo hacen las serpientes, y sobreviven. Despojarte de la antigua será doloroso y lento, pero valdrá la pena. Saldrás adelante si sigues con determinación el camino que acabas de emprender…
Antes de diluirse en la muchedumbre indiferente, la mujer levantó la mano a Irene en señal de amistoso saludo, mientras sus ojos añadían:
-…No me olvides.
Irene acababa de recibir la señal del destino que necesitaba. Por primera vez en mucho tiempo, respiró aliviada y tuvo fuerzas para sonreír a un incierto futuro.
Y una gran paz la invadió.

(Banda sonora: Jaume Aragall, “Ch'ella mi creda”)

CON MIS MEJORES DESEOS… HOY: “RESPUESTAS”

2011-12-22T15:57:00.004+01:00

El viento trae las respuestas a las preguntas que nos hemos formulado durante toda nuestra vida o a las dudas que siempre nos han acechado. Normalmente se nos escapan porque pasan por delante de nuestras distraídas narices con tanta rapidez que resulta imposible cogerlas al vuelo; de ellas sólo queda entonces una especie de delicada e imperceptible estela que en nuestra torpeza confundimos con una insignificante señal de la naturaleza.

Pero si, por esas cosas de la vida, estamos más atentos de lo habitual o nos hemos levantado con la sensación de que aquel día, en principio tan banal como cualquier otro, no lo va a ser sin saber a ciencia cierta la razón, el viento nos traerá esas anheladas respuestas con las que la existencia adquiere todo su sentido e, incapaces de dar ningún tipo de explicación lógica a la sensación experimentada, habremos desvelado el misterio de nuestra propia esencia con una rotundidad tan evidente e ineludible como que el sol es resplandeciente y el cielo azul.

FELIZ NAVIDAD Y RADIANTE AÑO NUEVO. ¡NOS VEMOS EN EL 2012!

A VECES, LA INTUICIÓN NOS ECHA UNA MANO PARA TOMAR DECISIONES… HOY: “EN VENTA”

2011-12-18T19:53:00.002+01:00

Estaba agotada por el eterno viaje y no veía el momento de dormir, a ser posible, mil horas seguidas. Sin embargo, un sentimiento difícil de gobernar que ya había enraizado en su espíritu la impulsaba a introducir una llave que todavía no le pertenecía en la cerradura de su futuro próximo, porque tenía la certeza de haber llegado finalmente a su destino.

Tras la verja, rodeada de herrumbrosos quejidos, la esperaba la casa. Comprendió que su aspecto entristecido, en un principio atribuido al díscolo jardín y a la desacertada tonalidad de la fachada, se debía en realidad a dos palabras, inofensivas por separado, pero dolorosas cuando se unen en un enorme cartel que casi ocultaba la puerta de entrada.

Un impulso la obligó a tirar de él con fuerza hasta arrancarlo y lanzarlo más allá de la propiedad, sin rabia pero sin clemencia, en una acción parecida a un exorcismo. Acto seguido, sacó su teléfono móvil del bolso y marcó un número.

-Buenas tardes. Sí, ya estoy aquí, la he visto…y me la quedo.

OJOS QUE NO VEN, CORAZÓN QUE NO SIENTE…HOY: “NUNCA MÁS”

2011-12-15T07:30:00.002+01:00

A fuerza de realizar cada día el mismo trayecto de casa al trabajo y del trabajo a casa con los ojos siempre proyectados sobre el pavimento, no había sido consciente de la lenta pero imparable transformación experimentada en su ciudad.

Una mañana, sin embargo, alzó la mirada, alertado no por la curiosidad que otorga la ilusión de vivir, sino por un estruendo inesperado. Fue entonces cuando comprobó que del antiguo kiosco de música, escenario de aventuras y diabluras infantiles, sólo quedaba una amplia explanada sembrada de cascotes que unas excavadoras se afanaban en recoger y verter al volquete de un enorme camión. De la misma forma, el jardín que lo rodeaba, cómplice testigo de sus adolescentes escarceos amorosos, había dejado de existir.

Desconcertado frente a un lugar que ya no le pertenecería nunca más, lamentó la fugacidad del tiempo, se maldijo por su estupidez y se sintió como si hubiera desperdiciado todo un siglo de vida al haber privado a sus rincones preferidos de un último abrazo de despedida.

Decidido a no sufrir de nuevo más desengaños y culpas, se negó a aprender la lección, bajó de nuevo la mirada y no volvió a levantarla hasta el final de sus días.

VUELVE A ENTRARME LA DUDA: ¿CUENTO, O REALIDAD?…HOY: “UN CIUDADANO EJEMPLAR”

2011-12-11T15:48:00.001+01:00

-Perdone, ¿sabe dónde está la comisaría más próxima?

El hombre, de unos sesenta años, hablaba con indudable acento británico. Por su expresión, nerviosa y angustiada, era evidente que acababa de ser víctima de un robo. A su lado, una señora de edad similar, me miraba con gesto grave. Parecía a punto de echarse a llorar.

-…Paseábamos por las Ramblas cuando, de repente, alguien tiró del bolso de mi mujer - me explicó, con voz temblorosa-. Se lo han llevado todo: documentación, llaves, parte de nuestro dinero…Necesitamos hablar con la policía. ¿Puede ayudarnos, por favor?

Ya está: los típicos turistas que habían idealizado sus vacaciones, y en cambio habían sido recibidos por una inesperada ciudad inhóspita. Otro sueño hecho trizas. Vaya chasco. Me dieron verdadera lástima.

-Por supuesto que sí, faltaría más –acepté, solícito-. Miren, lo mejor es que cojan el metro. ¿Les ha quedado algo de dinero?

Metió la mano en el bolsillo de sus pantalones y me enseñó una cartera.

-¡Yes! –contestó, alborozado-. No se preocupe, podemos pagar los billetes; afortunadamente, llevábamos casi todo nuestro dinero aquí.

Una chispa de alegría triunfal salió despedida de los ojos del turista. A mí también me brilló la mirada; comprobar que no lo habían perdido todo me produjo una gran dicha.

Rápidamente, les mostré con el dedo índice de mi mano derecha la boca de metro más cercana. Los dos turistas seguían con suma atención, me atrevería a decir que casi con devoción, todas mis explicaciones, y no dejaban de mirar al infinito que mi dedo señalaba.

Una vez finalizadas mis exhaustivas y detalladas instrucciones, la pareja me miró con suma gratitud.

-Gracias, muchísimas gracias. Es usted un ciudadano ejemplar.

Los vi alejarse con toda la rapidez que su edad les permitía, en la dirección correcta. Mientras, guardé ágilmente en el bolsillo de mi chaqueta la cartera del turista, que mi mano izquierda había recogido en silencio, aprovechando la distracción de la pareja, tan atentos estaban ellos a mis útiles indicaciones.

ESTO SÍ QUE ES VOCACIÓN Y LO DEMÁS, TONTERÍAS, O CÓMO ALGUNOS ENCUENTRAN LA INSPIRACIÓN AL VUELO… HOY: “CAÍDA LIBRE”

2011-12-06T21:19:00.001+01:00

Lo que más rabia le daba al escritor mientras caía al vacío de forma inexorable desde aquel impresionante pico no era pensar que se iba a matar por culpa de un estupidísimo accidente perfectamente evitable, ni que perdería para siempre una dentadura cuya reparación le había costado una fortuna, ni que el águila con quien había coincidido durante unas décimas de segundo en el aire le podría picotear las tripas una vez espachurrado, ni siquiera que aquella noche ya no vería su programa literario favorito, sino haber olvidado en el refugio su inseparable cuaderno y su cómplice bolígrafo y no poder dejar plasmadas en papel las geniales ideas que le burbujeaban como nunca en la cabeza a medida que el suelo se acercaba a sus narices a lo que él le pareció la velocidad de la luz.

A VER SI A ALGUIEN SE LE OCURRE UNA EXPLICACIÓN LÓGICA A LO SUCEDIDO… HOY: “DESCONFIANZA CIEGA”

2011-12-01T20:54:00.005+01:00

Elena no puede explicar lo que le ha sucedido por la noche en la habitación del hotel, pero tiene la certeza de que no ha sido ni una pesadilla ni una alucinación.

Se ha levantado de madrugada para ir al cuarto de baño, con los brazos formando un ángulo recto con su cuerpo para tantear el aire y evitar un golpe por esa oscura habitación desconocida. De repente, sus manos se han topado con un torso recio, musculoso, cálido y acogedor, y ella ha empezado a chillar, aterrorizada ante la idea de un intruso en la estancia. Pero lo inaudito y terrorífico es que cuando su marido se ha despertado y ha encendido la luz, allí no había nadie.

Mientras toma como único desayuno una tila a temblorosos sorbos en el comedor del hotel frente al periódico extendido de su marido, su sentido común se sienta junto a ella e intenta tranquilizarla:

-Sabes que no puede ser –le dice, conciliador-. Sin duda se trata de un engaño de los demás sentidos… como un espejismo, ¿entiendes?

-¿Una alucinación, quieres decir? –le espeta ella, todavía conmocionada.

-Técnicamente podríamos definirlo así –responde con cierta frialdad.

-Me estás intentando convencer por medio de un razonamiento muy endeble…

-En eso consiste mi trabajo, querida.

-¿En qué, en comprender y aceptar lo inexplicable?

-No, sólo en hacerlo pasar por lógico.

-Tus argumentos se pasean por la cuerda floja tanto como mi cordura. Pero sé que no estoy loca. Lo que ha sucedido delante de mis narices era algo paranormal.

-No le des más vueltas; acábate la tila y procura no pensar en ello.

-Ahora hablas como mi marido, y eso no me ayuda mucho.

-¿Y lo inexplicable sí?

-Pero es que lo he vivido de verdad –insiste Elena, tozuda y asustada-; mis sentidos no me han engañado… a menos que tú sí.

-El sentido común es el más fiel de los sentidos –sentenció, orgulloso-; te puede cortar las alas, destrozar los sueños, pero nunca te falla.

-¿Sabes? De tan racional como eres, a veces resultas absurdo.

Elena da por finalizado el inútil diálogo. Mientras, su marido dobla el periódico y le sonríe afable con esa mirada que sólo se les concede a los locos.

Ahora, delante de su taza de tila, Elena sabe que un muro de infranqueable desconfianza se ha alzado entre ambos. Él no la cree y achaca el suceso a una pesadilla, o peor todavía, a un desvarío; ella, en cambio, está segura de haber experimentado una inexplicable realidad.

Pero lo más terrible de todo es lo que Elena no ha contado a su marido ni a su sentido común, y es cómo añora en secreto a ese torso recio, musculoso, cálido y acogedor.

¿ESTO ES UN CUENTO… O UNA TRISTE REALIDAD?… HOY: “CANDIDATOS”

2011-11-28T19:47:00.002+01:00

No corrían buenos tiempos en Villacastaño de Abajo: la crisis se había cebado en aquel tradicional pueblo de labradores metidos a improvisados albañiles en las ciudades colindantes. Esas manos que habían acariciado y mimado una tierra fértil y agradecida con frío o calor, habían sucumbido finalmente al tacto tosco e insensible del ladrillo por una pura cuestión de seguridad económica.

La decisión no había sido fácil, pero sí inevitable: las pequeñas bocas que alimentar en casa no entendían de estrecheces por culpa de una mala cosecha o de una repentina granizada, y fue así como la mayoría de campesinos traicionó a sus ancestros a cambio de estabilidad y, por qué no decirlo, de tentadores caprichos que hacían la vida menos sacrificada y más placentera.

Durante años vivieron despreocupados ante épocas de sequía, lluvias torrenciales o heladas devastadoras; los frutos del mundo de la construcción no dependían de la climatología para crecer y madurar convenientemente, sino de su propio esfuerzo, y punto. Alegres como unas castañuelas se felicitaban de tan acertada elección y se dejaban seducir sin remedio por un sentimiento nuevo de dulcísimo sabor: la ambición.

Pero llegó un día en que la tierra cocida desveló su cara más ingrata y falsa. Los habitantes de Villacastaño de Abajo descubrieron de golpe y demasiado tarde que el universo inmobiliario, en apariencia tan sólido, carecía en realidad de cimientos, y que ellos, al fin y al cabo hombres tradicionalmente enraizados en la tierra, habían pasado años construyendo inútiles castillos en el aire.

Ahora, humillados por las circunstancias y mantenidos vergonzosamente gracias a las efímeras ayudas del estado, hacían cola a las puertas del ayuntamiento ataviados con largas faldas negras y grandes pañuelos del mismo color cubriéndoles la cabeza y anudados en la barbilla, con la esperanza de conseguir el único puesto de castañera en la plaza del pueblo para la temporada otoño-invierno.

¿OS GUSTA LA MÚSICA DE ÓRGANO?...HOY: "TOCATA Y FUGA"

2011-11-24T06:47:00.005+01:00

Hacía tiempo que había llegado a oídos de maese Pérez el organista que maese Pedro estaba trabajando en un hermoso retablo. Sabiendo que aquel día lo encontraría en la iglesia, pidió a su hija que le acompañara hasta allí. Aunque sus ojos no le permitirían ver las prodigiosas tallas, estaba seguro de que su autor se las describiría en detalle y con la entregada pasión que los artistas ponen al hablar de sus obras.

Maese Pedro, impaciente ante el encuentro con un mago de la música capaz de interpretar cualquier melodía con una inusitada sensibilidad, aguardaba su llegada en el polvoriento camino que llevaba al pueblo. Cuando divisó a dos figuras que se aproximaban, echó a andar rápidamente en su dirección y abrazó al organista con gran efusividad.

Tras los primeros instantes de emoción, Maese Pedro aseguró a la hija del admirado músico que su padre estaba en buenas manos y que podía marcharse tranquila. Maese Pérez corroboró la propuesta del que ya consideraba su amigo, añadiendo que para él sería un honor que le guiara personalmente hasta su maravilloso trabajo.

Entre una agradabilísima charla, los dos artistas llegaron a la iglesia. El impresionante momento se vio sin embargo empañado por un pequeño percance: en su entusiasmo, maese Pedro olvidó avisar a maese Pérez de la presencia de un engorroso peldaño, y el anciano dio un preocupante traspiés. Hábil por naturaleza y experimentado por necesidad, supo mantener el equilibrio y aceptó comprensivo las sinceras y avergonzadas disculpas de su amigo.

Fue frente al magnífico retablo donde realmente ocurrió la tragedia: maese Pérez se lanzó con un incontrolable ardor a acariciar las tallas sin que maese Pedro le hubiera advertido de un tosco banco de madera maciza interpuesto en su camino.

El golpe fue tremendo.

Aterrorizado al comprobar que el anciano organista yacía inerte en el suelo, y sobrecogido por saberse responsable de la aparatosa caída, maese Pedro echó a correr hacia el exterior como un loco, sin rumbo fijo…

Desde aquel aciago día, cada vez que maese Pedro reanuda muy a su pesar el trabajo en el retablo, el órgano de la iglesia comienza a sonar por sí mismo, intenso e inmisericorde, lanzando al aire notas machaconas y perturbadoras que le impiden concentrarse...
Lo que todavía no sabe Maese Pedro es si debe considerar el fenómeno como acoso laboral.

FALTA DE INFORMACIÓN Y EXCESO DE PREVENCIÓN FORMAN UN CÓCTEL NEFASTO… HOY: “PRECIPITACIÓN

2011-11-20T17:51:00.002+01:00

Al ver que se le había acabado la última caja de té casi se le escapó una risa histérica, pero se contuvo porque la situación no era como para tomársela a guasa. El agua escaseaba y tampoco es que quedasen muchas conservas. ¿Quizás para un mes, para dos, a lo sumo? Roberto, el ser humano más parecido al gigante egoísta del cuento de Wilde, empezó a preocuparse por su futuro más inmediato.

No lo hizo en cambio doce meses atrás, cuando dieron las alarmantes noticias de un inminente ataque nuclear; al fin y al cabo, hacía tiempo que se había molestado en construir un refugio antiatómico en el sótano de su caserón. Lo tenía todo organizado: agua, alimentos y artículos de primera necesidad para todo un año, además de varias novelas, crucigramas, unos cuantos puzles de 50.000 piezas… Había pensado en todo.

Por supuesto, había mantenido su maniobra en secreto. Sólo habría faltado que en el momento de la catástrofe se le hubieran agolpado en la puerta de casa molestos vecinos y engorrosos familiares lejanos pidiendo asilo. Era un refugio para una sola persona, él, y punto.

Durante los primeros meses se consideró un tipo con suerte, y se rió de los pobres desgraciados que no se habían organizado de antemano. “Que se fastidien y se achicharren; eso les pasa por no ser previsores”, pensaba. Llevó pues sin trauma alguno la carga de la soledad con la ayuda de sus entretenimientos y no tenía prisa por asomar las narices a un mundo probablemente arrasado y contaminado.

Pero cuando los víveres se acaban, lo mismo da morir dentro que fuera, de modo que una mañana, Roberto tomó la difícil decisión de salir al exterior, con la esperanza de encontrar algo de vida que le procurara más vida.

Extremadamente pálido, bastante anquilosado y muy temeroso, Roberto recorrió el laberinto subterráneo hasta dar con las escaleras que le alejarían de ese sótano blindado. Cuando abrió la puerta que lo devolvió a su antigua cocina, sintió un fuerte estremecimiento: todo estaba tal como lo dejó hace un año, en la penumbra de una despedida que él había creído para siempre.

El momento clave había llegado. Tragó entonces saliva y abrió la puerta.

Un rayo de sol lo cegó. Roberto se había olvidado de la luz natural… ¿O se trataba del resplandor del fin del mundo? Mientras adaptaba su visión, oyó sonidos que le recordaron a lo que hacía doce meses era el tráfico.

-Pero don Roberto, ¿de dónde sale? –le preguntó el pesado de su vecino, don Jaime, que estaba vivo y coleando-. ¡Pero qué desmejorado está! ¿Qué le ha pasado, hombre de Dios? ¡Si parece un desenterrado! Y yo que lo imaginaba de viaje…

De repente, Roberto cayó en la cuenta de haber vivido prisionero en su propio sótano un año entero sin saber que el supuesto ataque nuclear no se había producido al final. La vida había seguido sin cambio alguno mientras permanecía secuestrado por él mismo, creyéndose el único superviviente de un desastre, cuando el único desastre había sido él.

ESTE FIN DE SEMANA OS DEJO EN INMEJORABLE COMPAÑÍA...HOY: “MISS PANTORRILLA MOJADA”

2011-11-12T09:50:00.002+01:00

La eficiente, discreta y hermosa camarera ya lo había intuido nada más verles entrar en el restaurante. Sus sospechas se confirmaron cuando la tosca pareja de nuevos ricos decidió acompañar un exquisito rodaballo a la salsa de nueces y espuma de canela con una bebida refrescante a base de cola y una sangría cosecha del 88. Nada que hacer: la selecta carta, la elegante mesa, las mullidas sillas, la refinada decoración, las amables explicaciones del maître, incluso ella misma, todo les venía grande.
Pero lo mejor estaba por llegar: en un acto de osada necedad, el cliente mentecato extrajo la botella de cola de la cubitera y, desde una altura considerable, hizo un burdo intento por escanciar graciosamente la bebida. Demostró tener tan pocos modales como puntería: el fresco y chispeante chorro se estrelló contra la pantorrilla de la eficiente, discreta y hermosa camarera.
“Desde luego, hay palurdos de deberían tener vetada la entrada a los restaurantes caros”, se decía la víctima, entre irritada y enojada, mientras se secaba con una toalla de dulzón perfume dentro de “les toilettes”.

HASTA LOS MÁS SEVEROS TIENEN SU CORAZONCITO… HOY: “POLILLA ESTIVAL”

2011-11-07T11:17:00.005+01:00

-¡Fuera de aquí!

Severo no podía estar más enojado: se había levantado a la hora acostumbrada y al encender la luz de la cocina donde iba a proceder a su sagrado ritual de preparación del té matutino, una pequeña sombra desconocida había empezado a revolotear a su alrededor y le había dado un susto de muerte.

Era una polilla.

Severo no quería matar a ningún bicho, pero tampoco deseaba convivir con esa fea mariposa. Estaba muy bien solo y no necesitaba compañía. Además, sólo de pensar en los destrozos que el voraz insecto podía causar en sus confortables jerséis de lana, se encolerizaba. Optó por sacarlo de la cocina espantándolo con un trapo y acompañarlo amablemente hasta el balcón abierto, por donde sin duda había entrado con nocturnidad y sin alevosía.

Lo consiguió. La polilla, entristecida y desorientada, inició entonces un tímido revoloteo por el balcón. Mientras, Severo esperaba en la puerta que la mariposa desapareciera de su vista.

Fuera estaba cayendo un buen chaparrón de finales de verano. De repente, Severo temió que el agua perjudicara las alas del insecto. Como no le deseaba ningún mal, decidió dejarla en el balcón a la espera de que amainara la tormenta. Mientras, la polilla dejó de volar y aterrizó en el suelo del balcón, por donde fue andando con sus escuálidas patitas hasta plantarse frente a la puerta. Severo tuvo la fea impresión de que no sólo le estaba mirando fijamente, sino que con su actitud un tanto zalamera y servil le estaba pidiendo asilo.

-Ni lo sueñes –le advirtió Severo tajantemente.

Para que no quedara la más mínima sombra de duda, cerró la puerta y se fue a la cocina con la idea de olvidarse del bicho. Procedió entonces a desayunar su té con pastas con el sosiego que exigía el momento, acompañado del apacible rumor del aguacero colándose por la ventana.

Una vez finalizó, Severo no pudo evitar asomarse al balcón para saber de su polilla madrugadora, que suponía ya en otro lugar. Pero la polilla continuaba aposentada frente a la entrada, con un gesto que Severo interpretó como implorante.
Un poco a regañadientes, un poco reflexionando sobre su propia soledad, Severo acabó abriendo la puerta del balcón y haciendo un gesto de invitación con la cabeza:

-Anda… pasa.

Y antes de que en la mirada de Severo se proyectara un atisbo de arrepentimiento por su acción, la polilla entró.

PESE AL CALORAZO QUE HACE, OS DEJO UNA ESCENA OTOÑAL…HOY: ”OLOR A LLUVIA”

2011-11-01T20:52:00.005+01:00

Sentado sobre el húmedo banco de un vacío jardín amarillento, rodeado de charcos turbios que reflejan despiadadamente su patética sonrisa de imbécil, espantado ante los propios miedos que ve colgar de las ramas secas como ahorcados, y consciente de sentirse vivo sólo en sus pesadillas, un joven-viejo hace balance del rebosante mundo de carencias en el que ha perdido el norte, el sur, el este y el oeste, y llega a la desalentadora conclusión de que lo único que le pertenece en el aquí y el ahora es… el olor a lluvia.

¿QUIÉN QUIERE FICCIÓN, CON LO TREPIDANTE QUE PUEDE SER LA REALIDAD?...HOY: “EL REGRESO DE JOHN SMITH”

2011-10-27T07:00:00.001+02:00

La noche del estreno de “El regreso de John Smith”, Stephan Schwinberg, su director, y Jimmy Doyle, el atractivo actor de penetrantes ojos grises que había encarnado al John Smith del título, desfilaron pletóricos por la alfombra roja junto al resto del orgulloso equipo.

Entretenidos con las felicitaciones generalizadas, no se percataron de la aparición de un hombre de idéntico aspecto al de Jimmy Doyle. El que podría pasar por su hermano gemelo logró colarse en el interior del fastuoso edificio con un objetivo muy claro: cometer un asesinato de cine.

El intruso se fue abriendo paso entre los asistentes al evento hasta encontrarse frente al realizador. En cuanto le vio, Schwinberg palideció repentinamente.

-Pero, pero John –masculló entre tartamudeos-, ¿cómo has hecho para salir de la película?

John Smith fue tajante:

-Eso a ti no te importa, majadero –le espetó-. He venido a matarte, y punto.

Y antes de que nadie pudiera reaccionar, sacó un revólver del bolsillo y obsequió al cineasta con tres tiros. Se podría haber ahorrado los dos últimos, pero como le faltaba experiencia y tiempo, prefirió asegurarse un trabajo eficaz y rápido.

Se oyeron chillidos femeninos y gritos varios pidiendo, como si de una película se tratara, un médico. Mientras, y aprovechando el trágico caos reinante, John Smith se esfumó como por arte de magia.

Cuando segundos después irrumpió la policía, desoyó la descabellada historia explicada por varios testigos, según la cual el culpable de tan execrable acto había sido un personaje de ficción, y optaron por detener al actor que lo había interpretado dado su asombroso parecido con el asesino.

-Estos faranduleros están como una maldita cabra –comentó el agente que se llevaba esposado a un aturdido Jimmy Doyle -. ¿Quién se va a creer que un personaje de ficción se acaba de cargar a uno de carne y hueso?

-Estos lo que están es hasta el culo de alcohol y drogas –respondió su compañero, con cierto tono de envidia en la voz-. Cuando dejan de rodar no paran de montarse fiestorros llenos de excesos, y así les va luego, que confunden la realidad con la fantasía y no se enteran ni de lo que han hecho.

EMPEZAMOS LA SEMANA CON UNA ESCENA SOMBRÍA… ¿SERÁ POR LA LLUVIA?...HOY: “FRAGILIDAD”

2011-10-24T07:25:00.001+02:00

Un urbanita apresurado e insensible apenas se fijará en las señales esparcidas por la húmeda calzada de un pasado muy reciente: cristales desmenuzados, un par de retorcidos guantes de látex, algo de serrín, pequeños trozos de metal difícilmente identificables, y unas oscuras manchitas estrelladas sobre el asfalto que serpentean en solemne silencio a la espera de que el paso del tiempo las borre de la historia más trágica de aquella calle.

MI QUERIDO JAIR, JAIR, ESTE POST ES PARA TI…HOY: “PIEDRAS”

2011-10-20T06:11:00.000+02:00

Enormes y sólidos muros engullidos por la maleza de un paraje hostil surgen de repente a la vista del excursionista accidental, vivamente impresionado ante el fantasmagórico hallazgo de lo que fue una fastuosa mansión.

Pese a la humillación de haber sido y ya no ser, las piedras que todavía la componen mantienen el endeble equilibrio entre un pasado señorial y un presente con fecha de caducidad, obstinadas en hacer una tétrica ostentación de su ingrata supervivencia, y lanzan esperanzadas unas palabras mudas al desconocido:

“La madera se ha podrido, el tejado se ha desmoronado y la naturaleza está devorando los cimientos…Sin embargo, seguimos en pie porque tenemos mucho que decir… ¿No te gustaría charlar con nosotras?”.

Pero el recién llegado no da muestras de haber recibido el mensaje. Tal vez ellas no han chillado lo suficiente, quizás no han sabido llegar a él o simplemente, han tenido la mala suerte de ser descubiertas por un visitante curioso pero poco intuitivo. La cuestión es que para su gran desilusión, lo ven dar media vuelta y alejarse de ellas.

“¡Ay, si estas piedras hablaran…!”, fantasea el caminante, echando un último vistazo a aquel rincón, antes de marcharse.

“¡Ay, si nos hubieras sabido escuchar…!”, se lamentan ellas.

DE TODOS ES SABIDO QUE UN TRABAJO MAL HECHO NO TIENE FUTURO… HOY: “LO QUE HAY QUE TENER”

2011-10-17T06:07:00.001+02:00

Federico “el miasmas” era un maleante medio analfabeto y de escasas luces que se pasaba el día lanzando al aire bravuconadas relacionadas con sus fechorías, según él atroces y desmesuradas.

Sin embargo, la realidad era bien diferente: su torpeza y mala suerte eran tan conocidas en el submundo del hampa que nadie quería negocios con él para no salir escaldado.

El azar quiso que un día conociera en la despiadada jungla urbana a Sinforoso, apodado “el jabalí” no por peludo, que también lo era, sino porque donde metía el hocico lo destrozaba todo. Que “el jabalí” se topara con “el miasmas” y ambos acabaran haciendo buenas migas sólo fue cuestión de catorce cervezas seguidas en el cochambroso bar “La Puri”.

Una vez comprobaron que compartían espesura de pensamientos y fiebre por la ambición, decidieron unir su estupidez para cometer un atraco a lo grande en un local frecuentado por agentes de policía. Con un trabajito tan temerario pretendían dar un potente golpe de efecto para demostrar a otros bribones quién mandaba en la ciudad. Estaban convencidos de que se hablaría durante muchísimo tiempo de una proeza de tal magnitud.

Presas del entusiasmo y sin planes establecidos, una mañana se pusieron manos a la obra. Cuando tuvieron el local delante de sus narices, Federico preguntó, exaltado:

-¿Tienes lo que hay que tener, Sinforoso?

-Para dar y vender, Federico –respondió el aludido, todo resuelto.

-Pues vamos allá.

Así fue como ambos irrumpieron de un violento portazo en el interior y gritaron salvajemente:

-¡Manos arriba! ¡Esto es un atraco!

El temible anuncio generó un tenso silencio. La pareja, satisfecha con un comienzo tan espectacular, quedó repentinamente desconcertada al ver a los policías reír a carcajadas.

-¿Qué os parece, chicos? –exclamó uno de los agentes- ¡Ahora resulta que nos traen el trabajo a casa!

Las risotadas se generalizaron. “El miasmas” estaba tan confundido que hasta se le cayó la pistola al suelo, momento aprovechado por los policías para reducir a los bandidos y esposarlos.

Federico “el miasmas” y Sinforoso “el jabalí” no entendían nada hasta que por fin cayeron en la cuenta de que el local elegido para atracar había resultado ser una comisaría.

¿CREEIS QUE EXISTE COMUNICACIÓN ENTRE EL MÁS ALLÁ Y EL MÁS ACÁ?...HOY: “UN PACTO DE IMPACTO”

2011-10-13T05:27:00.002+02:00

Los años habían ido robando imperceptiblemente capacidades y energía a Bernardo y Narciso, pero lejos de sentirse frustrados por no llevar el ritmo de vida que sólo la juventud sabe otorgar, los dos amigos se habían adaptado a las circunstancias y habían encontrado un fascinante deporte que los mantenía en plenas facultades intelectuales: la discusión.

Poco importaba el tema; cualquiera era bien recibido para desmembrarlo tirando cada uno con fuerza de un extremo. Porque, para bien o para mal, Bernardo y Narciso no coincidían jamás en sus opiniones y raramente llegaban a un acuerdo.

Una mañana otoñal, mientras el viento ya un poco hostil daba movimiento al jardín, Bernardo y Narciso, sentados en el banco de siempre, se enzarzaron en un nuevo y espinoso asunto: la vida más allá de la muerte.

-Tú dirás lo que quieras –insistió Bernardo, obstinado-, pero una vez la palmas, ya no hay nada más. Te pudres y se acabó.

Como no podía ser de otra manera, Narciso rebatió los argumentos de su amigo con la acidez que le caracterizaba:

-Eso te pasará a ti, que no tienes alma, pero para los que somos de fondo espiritual, estoy convencido de que nos espera algo más.

-Bueno, esto se arregla pronto… -añadió Bernardo con un toque misterioso.

Narciso enarcó una ceja, escéptico.

-Como no te expliques mejor…

-Te propongo un pacto: el primero que muera –y en ese momento miró desafiante a su amigo-, que envíe una carta al otro explicando qué ha encontrado. Si no llega nada, es que tengo razón.

-Por una vez admito que es una idea de gran lucidez –reconoció Narciso-. Hágase, pues.

Y ambos amigos entrechocaron sus arrugadas manos para sellar el acuerdo.

Como si el destino se hubiera impacientado ante tan inusitado compromiso y no pudiera esperar al desenlace, aquella misma fresca mañana Bernardo agarró un fuerte resfriado que desembocó días después en una feísima neumonía. Cuando acudió al médico, tarde según su costumbre, poco se pudo hacer ya para salvar unos pulmones tan castigados: Bernardo no superó la prueba y murió.

Narciso lloró tan amargamente la inesperada desaparición de su compañero de discusiones que las lágrimas acabaron por borrar de su afligida mente aquel famoso pacto.

El día en que se cumplía un mes del funesto suceso, Narciso acudió al cementerio a visitar a Bernardo. Allí, junto a la tumba del amigo desaparecido, permaneció en silencio unos minutos, haciéndole compañía.

Ya de regreso, cabizbajo y compungido, abrió el buzón. Dentro encontró una carta. Como no llevaba sus gafas de vista cansada no pudo descifrar la menuda y apretujada letra del sobre hasta llegar a casa. Fue entonces cuando leyó el nombre del remitente y, sin darle tiempo a abrirla, sufrió un infarto que no tuvo piedad alguna con su pasmado corazón.

CUIDADÍN, CUIDADÍN, QUIEN AVISA NO ES TRAIDOR… NO APTO PARA ALMAS (DEMASIADO) SENSIBLES…HOY: “PLEGARIA”

2011-10-09T22:47:00.001+02:00

Señor, esta noche tengo necesidad de abrir mi corazón...

Sabes que de vez en cuando te hago una visita; me gusta charlar contigo, con la confianza de dos amigos que se ven después del trabajo en compañía de una cerveza; también sabes que en mis momentos más bajos, mi charla se convierte en una oración egoísta para pedirte ayuda…Pero en cualquier caso, siempre te encuentro, y tu apoyo me hace mucho bien.

A ti te debo ser una buena persona. Te lo debo a ti, sí, a ti que, en tu inmensa generosidad y tu ilimitada sabiduría, has sabido llevarme por el buen camino, y te doy las gracias por ello.

Pero esta noche, esta noche tan oscura y tan triste, encerrado en mi insoportable y amarga soledad, he venido para pedirte algo extremadamente íntimo y delicado…

A ti no te puedo engañar: mi matrimonio es un infierno. No nos queremos, y me pregunto si alguna vez ha existido amor entre nosotros. Ahora veo que… ya no hay marcha atrás.

Pero también sabes que no me separaría por nada del mundo. Y mucho menos, divorciarme.

Ya nos lo dijo el cura cuando nos casó: “Hasta que la muerte os separe”.

Y así será. Son palabras sagradas dignas del mayor respeto.

Esta noche, te abro mi corazón de par en par para pedirte algo horrendo, lo sé, pero necesario:

Por favor, Dios mío, haz que mi mujer… muera.

HE AQUÍ UN INSÓLITO HOMENAJE A UNO DE MIS ACTORES FAVORITOS… HOY: “ROBERT DE NIRO”

2011-10-04T22:09:00.000+02:00

Odio autocompadecerme, pero es que mi vida es una lamentable desgracia, esa es la realidad.

En ocasiones, que alguien sea desdichado no es culpa de nadie. El destino, que es muy caprichoso, se ensaña a veces con una persona determinada, vaya usted a saber la razón. En cambio, mi caso es diferente, ya que existen unos responsables directísimos de mi infelicidad: mis padres y el odioso Robert De Niro.

Ese actor al que tengo tanto asco ha sido siempre el preferido de mis padres; de hecho, se conocieron casualmente en un cine en el que proyectaban “Taxi driver”. Al poco tiempo, iluminados por los fotogramas de “New York, New York”, se juraron amor eterno.

Hasta ahí quizás no suene tan mal esta historia, pero que me concibieran bajo la atenta mirada del Rupert Pumpkin de “El rey de la comedia” ya lo encuentro menos romántico. Y como no podía ser de otra manera, mi madre rompió aguas en casa durante el visionado de “El cazador”; casi nazco en plena escena de la ruleta rusa porque, cómo no, no se la querían perder.

Pero lo peor de lo peor es que una lamentable coincidencia hace que mi padre y este actorzucho compartan apellido. Sí, ya es mala suerte. Por eso no es de extrañar que en cuanto asomara la cabecita a este mundo ya viniera yo con el nombre adjudicado: Robert, por supuesto.

Nada más conocer a alguien, zaas, ya está, el comentario está servido. “Anda, qué curioso, pero si te llamas como el Robert De Niro”, me espetan todos con tono bobalicón, como si no me hubiera enterado todavía, y añaden para más escarnio: “Pues no te pareces en nada”. Pues sólo faltaba eso.

En fin, una pesadilla.

“Si tanto te molesta, cámbiate de nombre”, me han aconsejado mis amigos. Pero mis padres ya me han amenazado seriamente: “Si te cambias de nombre, te desheredamos”.

Y así estoy, con la personalidad violada por un extraño al que tengo sin embargo demasiado visto, en una lucha continua entre hacer prevalecer mi verdadera personalidad y respetar forzosamente el deseo de mis padres.

“Pues no es para tanto”, diréis algunos de vosotros, “total, es cuestión de acostumbrarse”…

Y no sé, quizás yo os daría la razón… si fuera un chico.

¿ALGUIEN SE IMAGINA PARÍS SIN EL SENA, ROMA SIN EL TÍBER, O LONDRES SIN EL TÁMESIS?...HOY: “CAMBIOS DE ESTADO”

2011-09-30T07:33:00.002+02:00

Existe en algún lugar una ciudad que muchos años atrás fue atravesada por un magnífico río. Un día, sin embargo, en un alarde de estúpida tiranía, la mano a veces demasiado invasiva del hombre decidió desterrarlo artificialmente a las afueras, privándola así de una de esas arterias que dan a una población su excepcional personalidad.

De aquel abundante caudal, antiguo origen de riqueza y de desgracias, sólo queda en la actualidad un lecho convertido en un inmenso parque de indiscutible belleza.

Sumergiéndose en su frondosidad y cruzando los puentes no por encima, según toda lógica, sino por debajo, como si fuera el mundo al revés, el paseante más sensible e intuitivo se pregunta si no será ese alto porcentaje de agua del ser humano el que le exija discurrir por un cauce, y es en ese instante cuando tiene la curiosa sensación de cambiar de estado y ser un poco más líquido que antes.

UN CUENTO EN EL QUE CAMBIAMOS UNA VENTANA INDISCRETA POR UN PROMONTORIO INDISCRETO…HOY: “EL DILEMA”

2011-09-26T07:08:00.004+02:00

El señor Ginés no sabía qué hacer. Sin comerlo ni beberlo, estaba metido en un buen lío; menudo dilema el suyo.

Harto de tanta masificación hotelera, de niños maleducados, de actividades lúdico-festivas impuestas y de bufets libres de campo de concentración, el señor Ginés tuvo la desafortunada idea de abandonar el hotel de su pavoroso veraneo una mañana bien tempranito para pasear en soledad y recordar con añoranza el campo de su pueblo, que sin ser santo, era al menos apacible.

En lugar de caminar por el paseo marítimo, prefirió hacerlo sobre un promontorio apartado para ver sin ser visto. Cosas del señor Ginés.

A los pocos minutos de su matutino deambular, dos chicas que hacían jogging a una hora tan temprana le llamaron la atención. El señor Ginés contempló embelesado sus reducidos pantaloncitos descaradamente ajustados en unos cuerpos de gacela, hasta que para su gran desgracia ambas desaparecieron por un recodo del paseo, cerca del gran acantilado. El señor Ginés permaneció en el promontorio recordando la grata visión un rato más, el suficiente para ver que de aquella pareja de lindas mozas sólo regresaba una. El hecho en sí le chocó, pero sólo le dio importancia dos días después, cuando por las noticias se enteró de la desaparición de una muchacha alemana en su misma zona de veraneo cuyo físico, según la foto mostrada en pantalla, coincidía con el de una de las chicas que corrían aquella mañana. La amiga de la desaparecida había declarado haberla visto salir sola al amanecer, y desde entonces no tener noticias de ella.

El señor Ginés sabía que esa muchacha no estaba diciendo la verdad, y ahora el hombre se debatía entre personarse en una comisaría de policía para dar su testimonio, o callar para siempre y volver a su casa al día siguiente como si nada, por aquello de evitar complicaciones, que ya estaba viejo para emociones fuertes.

Mientras mantenía una encarnizada lucha interior, algo le quedaba muy claro: sus hijos no lo volvían a meter en semejante barullo de vacaciones. Nunca más. Ni harto de vino. Con lo bien que estaba él en su pueblo.

LO PEOR NO ES UN SECRETO EN SÍ, SINO LLEGAR A DESCUBRIRLO…HOY: “LA HERENCIA”

2011-09-22T07:04:00.000+02:00

Elías no tendría que haber hurgado jamás en la correspondencia personal de su longeva abuela, recién desaparecida. Lo que tocaba, por una cuestión de respeto, era sacar todas las cartas del cajón de su cómoda y tal como estaban unidas por un viejo lazo de un rojo mortecino, lanzarlas a la chimenea. Pero no lo hizo por culpa de su mujer.

-Pero querido, ¿cómo piensas quemarlas, si en casa no tenemos chimenea?

Aprovechando tal circunstancia, Elías no pensó en destruirlas de otra manera; de todos es sabido que las cartas, o se devuelven a su destinatario, o se queman en una chimenea, o se conservan para siempre. Y en vista de que Elías tenía difícil lo de entregarlas a su finada abuela y lo de convertirlas en ceniza, optó por quedárselas y leerlas.

Craso error.

Cuando finalizó su perturbadora tarea, pálido y trastornado, habían quedado al descubierto heridas familiares durante largo tiempo excelentemente disimuladas bajo una gruesa capa de hábil maquillaje; tanto, que habían llegado a pasar desapercibidas a ojos de los miembros afectados con una pasmosa capacidad de sugestión. Una estrategia de supervivencia sumamente útil para continuar llevando una existencia convencional, plana e inmaculada, pero asimismo una herencia traidora cual bomba de relojería y nefasta para los sucesores que, tarde o temprano y de una manera u otra, deben enfrentarse, como le acababa de suceder a Elías, a la realidad de una lesión infectada y de curación casi imposible. ¿Cómo solucionarlo, si el tiempo no sólo ha borrado en muchas ocasiones el rastro de su origen, sino que ha hecho desaparecer también a los responsables directos y por lo tanto, ya no queda nadie a quien pedir explicaciones?

Total, que Elías, dentro de su consternación, no pudo hacer otra cosa que experimentar dos sentimientos finales: el primero, un destructor oleaje de reproche y resentimiento hacia sus antepasados más directos, capaz de horadar los cimientos emocionales más sólidos. Y el segundo, la urgente necesidad de construir una chimenea en casa.

ESTÁ MUY BIEN ESO DE COMPARTIR TODO CON LA MEDIA NARANJA, PERO ¿TAMBIÉN LAS ALUCINACIONES?... HOY:“FOLIE À DEUX”

2011-09-18T06:02:00.006+02:00

http://es.wikipedia.org/wiki/Trastorno_psic%C3%B3tico_compartido

Aquella mañana, a Eugenio no le sacó de su sueño el despertador, sino el mar.

-¡Qué maravilla! ¡Estoy de vacaciones! –pensó de inmediato.

Se desperezó y saltó de la cama para contemplar a través de los inmensos ventanales de su habitación el magnífico espectáculo de las espesas olas matutinas. Eugenio se sintió la persona más libre del planeta y se felicitó una vez más por haber elegido una pequeña población costera con tanto encanto para disfrutar de unos días de asueto.

De repente, divisó en la playa a una insólita pareja vestida de época.

-Renata, Renata, levántate –gritó a su mujer, excitado-. Mira qué cosa más curiosa.

Ella salió de la cama y se acercó al ventanal entre unos bostezos que quedaron repentinamente interrumpidos por la sorpresa.

-¡Anda! ¿Pero qué hace esa de paseo con vestido largo y sombrilla?

Acostumbrado a ver el lado lógico de la vida, Eugenio dio enseguida con una explicación razonable:

-Bah, seguro que son modelos que están posando. O lo mismo están filmando una película…

Pero cuando el matrimonio bajó al comedor para desayunar, encontró a unas camareras desconocidas ataviadas con ropa de finales del siglo XIX. Sin atreverse a preguntar, desayunaron azorados a toda prisa y salieron al jardín con la esperanza de que el viento les diera una respuesta, como ha insistido durante tantos años Bob Dylan.

No fue así. Al contrario, una fortísima racha los pilló desprevenidos y los zarandeó de forma tan brusca que no pudieron mantener el equilibrio y acabaron cayendo sobre el césped.

Se levantaron como pudieron y regresaron al interior del hotel, completamente aturdidos. Al pasar por el comedor no pudieron evitar echar un vistazo al interior y comprobaron que las camareras volvían a ser las del día anterior y que lucían su sencillo uniforme habitual. Aquello era de locos.

Eugenio y Renata se precipitaron a la habitación con la idea compartida de asomarse por el ventanal: a lo lejos, en la orilla, paseaba la misma pareja de antes, pero en bañador.

El matrimonio se miró; sin decirse nada, ambos cambiaron su ropa de calle por el pijama y se metieron en la cama.

-¿Pongo el despertador? –preguntó la mujer.

-No lo sé –contestó Eugenio, todavía aturdido-. Antes de volver a salir necesito asimilar lo que ha pasado.

-Oye…¿y no habrá sido por una mala digestión del platazo de garbanzos que tomamos ayer para cenar?

Pero su marido había pasado en cuestión de segundos de la preocupación más extrema al sueño más pesado y sólo le pudo responder con un discreto ronquido.

SI YA ES DIFÍCIL COMPRENDER AL SER HUMANO, A VER QUIÉN ENTIENDE A UNA PLANTA (QUE NO SEA LA DEL PIE, CLARO)… HOY:“¿REBELIÓN?”

2011-09-14T13:53:00.000+02:00

La imagen era idílica y sin embargo, los lugareños no pudieron reprimir un escalofrío al contemplarla: los enormes y radiantes girasoles de rabiosísimo color amarillo que embellecían un inmenso campo cercano a la población, habían dejado aquel día de mirar en dirección al astro rey.

HACE TIEMPO QUE ESTO DE LA VERIFICACIÓN DE PALABRAS EN LOS COMENTARIOS BLOGUEROS ME TIENE FASCINADA… HOY: “ANCHRI”

2011-09-09T21:31:00.000+02:00

Marcelo vio en la creación de un blog el modo más entretenido y enriquecedor de dejar a un lado su obsesión por coleccionar toda clase de objetos. Que si cerillas, que si posavasos, que si miniaturas… Su casa empezaba a ser un abarrotado museo de lo absurdo. Tenía que poner freno a esa locura, y una bitácora en la que plasmar pensamientos, sueños y miserias sin ocupar espacio en su hogar le pareció una estupenda opción.

Para su gran alegría, no tardó en recibir las primeras visitas, que le obsequiaron con estimulantes comentarios. Él, a su vez, fue participando en otros blogs, haciendo nacer de esta manera una fantástica y alentadora red de desconocidos conocidos. Marcelo estaba entusiasmado y ni se acordaba de las cerillas ni de los posavasos.

Todo iba bien hasta que en un blog que visitaba por primera vez se topó con la verificación de palabras.

“ANCHRI”

Allí estaba aquel vocablo sin sentido aparente, surgido del rincón más extravagante del ciberespacio, chulo como él solo por saberse incomprensible pero indispensable. Marcelo, fascinado ante su hallazgo, olvidó el comentario que quería dejar porque en su cabeza ya sólo había lugar para una nueva idea: coleccionar esas azarosas palabras.

“Polspunk”, “wombes”, “sitie”, “tosse”, “reeke”, “lasidab”, “supleect”, “gismia”, “cuncouc”, “selin”, “nuzzee”, “apping”, “tingby”, “nomsms”… Cada día Marcelo se apropiaba con insaciable avidez de unas cuantas más.

Fue así como dejó de actualizar su propio blog y de visitar a otros, pero estos hechos carecían de importancia en comparación con su flamante colección: ¡En poquísimo tiempo había conseguido más de siete millones de palabras! ¡Y sin ocupar espacio!

¿Su siguiente reto? Ya estaba acariciando la idea de crear un diccionario y dar significado a todas esas pobres palabras sin alma para que realmente consiguieran su verificación en la vida.

VAYA, ME PREGUNTO QUÉ HARÍA LA PROTAGONISTA DE ESTE CUENTO SI FUERA CIRUJANA…HOY: “DEFORMACIONES PROFESIONALES”

2011-09-06T05:50:00.001+02:00

Estela leyó de un tirón la narración que acababa de escribir. La inspiración la había abordado de golpe en plena calle y se había visto obligada a sentarse en un banco y a desenfundar presurosamente sus fieles armas literarias, una vieja libreta y un sencillo bolígrafo, antes de que fuera demasiado tarde y las musas regresaran a su ignoto país con la volatilidad que las caracterizaba.

Ahora que su mente había abandonado el estado de trance y había regresado al mundo de los vivos, Estela podía releer el cuento con ojos ajenos, obsequio de esa virtud tan poco frecuente como es la propia objetividad, para diseccionarlo con su habitual capacidad analítica, llegar a sus raíces más ocultas, e interpretarlo. Era inevitable; tenía que obrar así con todos sus escritos, y punto.

De esta forma, en las entrañas de un texto disfrazado de intensa historia agridulce, Estela halló sus propios proyectos frustrados, la resignada despedida de algunos de sus sueños, pero también la llegada de la esperanza a su existencia, presagio de abundantes sonrisas futuras y de un final feliz.

Satisfecha del exhaustivo examen realizado que la ayudaba una vez más a conocerse mejor, Estela cerró el cuaderno y lo guardó en el bolso junto al bolígrafo mientras pensaba, entre resignada y divertida, en la irremediable deformación profesional a la que se veía abocada por ser al mismo tiempo escritora y psicoanalista.

¡HOLA! EN EL PRIMER DÍA DE TRABAJO DEL BLOG TRAS SUS VACACIONES OS HAGO UNA PREGUNTA: ¿HAY POR CASUALIDAD UN LOGOPEDA ENTRE LOS LECTORES?... HOY: “UNA SOPA EN MI MOSCA”

2011-09-01T06:00:00.000+02:00

Ralph Gardener se sabía predestinado a emocionar al público dando vida a personajes de ficción y plasmándolos en la grandiosa pantalla muda de una sala oscura.

Con su dominio del arte de la interpretación, el actor conmovía a los espectadores sin necesidad de pronunciar una sola palabra; bastaba un sutil gesto, una expresiva mirada, para transmitir un torrente de mágicas sensaciones a sus devotos seguidores. Sin duda, era el rey del séptimo arte…

Hasta que llegó el cine sonoro.

Ralph Gardener no temía al nuevo invento: su aterciopelada y sensual voz de barítono y su perfecta dicción eran las mejores armas para enfrentarse al nuevo desafío profesional con pasión y determinación. Todo hacía prever un nuevo éxito en su carrera.

…Pero Ralph Gardener descubrió con estupor la imposibilidad de dominar sus nervios cada vez que se ponía frente a la cámara y debía recitar el papel memorizado a conciencia.

Al principio, los realizadores no dieron importancia a sus errores; al fin y al cabo, se trataba de un medio nuevo y confiaban en que la estrella se adaptaría a las circunstancias en poco tiempo. Sin embargo, tras interminables jornadas de intenso trabajo sin que Ralph Gardener dejara de repetir “hay una sopa en mi mosca” y “te loco con quierura”, empezaron a preocuparse. Por más que el actor hacía todo lo posible para solventar el problema, no sólo no lo superó, sino que lo trasladó a su vida cotidiana, donde empezó a expresarse de la misma forma confusa.

“Que día usted un buen pase”, “te copa a un invito”, o “ya comida servir la puede” eran sólo algunos de sus resbalones más habituales…

Incomprendido, abandonado y paulatinamente olvidado tanto por su entorno profesional como por unas amistades cansadas de descifrar enmarañadas conversaciones, Ralph Gardener se recluyó en su mansión, de la que no volvió a salir en posición vertical: una mañana, su jardinero lo encontró flotando boca abajo en su ostentosa piscina.

En una carta encontrada sobre su cama explicaba con grandes dificultades de expresión las desgraciadas razones por las que había decidido desaparecer de la escena sin haber bajado todavía el telón…

Como despedida, sólo un ruego: grabar en su tumba el siguiente epitafio: “Aquí yace un mudo del cine estrella. Un alma de silencio por su minuto”.

COMO CADA AÑO POR ESTAS FECHAS, ESTE BLOG (QUE NO SU PROPIETARIA) SE VA DE VACACIONES HASTA EL 31 DE AGOSTO

2011-07-15T09:49:00.003+02:00

ESTA VEZ ME despido con un premio que generosamente repartió JULIO DÍAZ-ESCAMILLA en su fantástico blog

http://hablaspalabras.blogspot.com/

y CON EL QUE quiero OBSEQUIAROS, SUFRIDOS lectores y comentaristas que aún tENÉIS la santa paciencia de pasar por “…Y los cuentos, cuentos son”.

¡VUESTRO ES!

¡GRACIAS, JULIO, Y GRACIAS A TODOS! ¡FELIZ VERANO! ¡NOS VEMOS EN SEPTIEMBRE! ¡BESOS, ABRAZOS, RECUERDOS A LA FAMILIA, OS ECHARÉ DE MENOS, MANDADME POSTALES, ADIÓS, ADIÓS! :-D

ALLÁ VA UNA HISTORIA SOBRE VIAJES INICIÁTICOS… HOY: “EL PAÍS DE LOS NIÑOS ZAMBURDIOS”

2011-07-11T19:45:00.001+02:00

Subido en una sencilla barca, Peter Pan se dejaba llevar perezosamente por el agua del riachuelo entre intermitentes rayos de sol y juncos altísimos que reverenciaban su paso con graciosa flexibilidad. El bienestar afloraba desvergonzado a sus labios: sin preocupaciones, sin obligaciones, sin compromisos, sin cargas…Eso era vida.

Poco a poco, el mimoso rumor de la naturaleza lo fue meciendo hasta sumirlo en un estado de agradable adormecimiento. Fue entonces, en ese instante único de oscilación entre el sueño y la realidad, cuando Peter Pan oyó una clara voz femenina procedente sin duda de un mágico mundo de cristal, que le susurró al oído:

-Escucha, muchacho, las palabras que traigo para ti: ha llegado la hora de abandonar durante un tiempo tu País de los Niños Perdidos para realizar el viaje más importante de tu vida, aquél que te permitirá seguir siendo un definitivo bueno para nada. Con este fin, deberás visitar el País de los Niños Zamburdios y aprender de ellos.

Pero antes, debo prevenirte: no te dejes engañar por su apariencia adulta. Bajo la piel de serios padres y madres de familia y eficaces profesionales se esconden en la mayoría de los casos seres extremadamente pueriles e inmaduros, incapaces de asumir responsabilidades. Así son los Niños Zamburdios, individuos que crecen por fuera, pero jamás por dentro.

Lo sé, muchacho…“¿Y dónde se encuentra el País de los Niños Zamburdios?”, me preguntarás, desconcertado. Ese será precisamente el inicio del viaje: tú mismo deberás descubrir su situación con la ayuda de mis pistas y de tu intuición. Sólo me queda despedirme de ti y desear que logres tu objetivo: regresar convertido en un completo inútil.

Cuando aquella voz inmaterial se esfumó, Peter Pan creyó salir de una especie de trance y despertar de nuevo al mundo de los vivos. Maravillado e intrigado ante el sorprendente mensaje que acababa de recibir, decidió cumplir la misión encomendada. Y para ello, se puso en marcha inmediatamente porque no tenía ninguna duda sobre su destino: el planeta Tierra.

PARA QUE LUEGO CRITIQUEN A LOS PSICÓLOGOS… HOY: “LUNA LLENA“

2011-07-07T06:10:00.003+02:00

-¿Diga?

-Hola.

-¿Quién es?

-Eso no importa. Es que necesito hablar con alguien.

-Pero… ¿nos conocemos?

-¿Qué más da? Esta tarde siento que algo importante y terrible me abruma. El crepúsculo tormentoso me aprisiona y sólo deseo que el insolente relámpago estalle por mí en el cielo morado, que el ensordecedor trueno grite por mí en la ciudad negra, que la balsámica lluvia llore por mí sobre las hojas secas. Esta tarde tan oscura, tan misteriosa y rígida, tan espesa como una traidora niebla, implora una tormenta tanto como mi corazón.

-¿Pero qué le pasa? ¿No se encuentra usted bien?

-No… no me encuentro bien. Esta tarde he perdido la brújula que me señalaba el camino. Soy incapaz de reaccionar ante el vacío que de repente he descubierto a mi alrededor y me aferro, no sé por qué, a esa tormenta que ha merodeado por la ciudad durante horas, sin atreverse a entrar en escena.

-¿…Me permite que le diga algo?

-¿De qué servirá?

-Escúcheme, por favor. No tiene nada que perder… Habla usted de manera maravillosa: no dice, sugiere; ilumina sin necesidad de luz; riega las palabras de belleza, aunque sea una belleza melancólica… No sé cómo lo hace, pero cuando habla, dejar ver el sol detrás de una nube. Le felicito.

-¿…De veras lo cree así?

-Se lo digo de todo corazón.

-Gracias, mil gracias. Ya me encuentro mucho mejor. Me siento con fuerzas para afrontar la noche. ¿Qué habría sido de mí sin usted?

-No tiene ninguna importancia. Cuídese, Artemio.

-Señorita Marcela, es usted la mejor psicóloga.

-Y usted mi paciente más amable.

-Buenas noches, señorita Marcela.

-Hasta la próxima luna llena, Artemio.

¿…HABÉIS PENSADO CÓMO REACCIONARÍAMOS SI DE REPENTE DESAPARECIERA EL CIBERESPACIO?... HOY: “SINIESTRO “

2011-07-01T19:31:00.000+02:00

La chispa saltó en un blog. No se ha llegado a saber con exactitud en cuál, pero a estas alturas poco importa ya. También se ignoran las causas, aunque según comentan los periódicos de papel se sospecha de una imprudencia de su propietario, que al parecer lo tenía bastante descuidado en los últimos tiempos.

La cuestión es que las llamas atravesaron de inmediato el enlace del blog con Facebook, y de ahí se extendieron con extrema virulencia no sólo a esta red social, sino a todas las demás, tremendamente inflamables. El incendio, ya imparable, se propagó enseguida al mundo de las páginas web, a los correos electrónicos, a la prensa digital…

Ardió todo.

O más bien casi todo: entre las toneladas de ciberceniza generada por la tragedia humean todavía horribles perfiles mutilados procedentes de las redes sociales y restos ennegrecidos de comentarios de blogs.

Mucho me temo que soy el único superviviente gracias al hecho de haber inhabilitado casualmente mi cuenta de Facebook el día previo al desastre, pero este favor del destino, lejos de hacerme feliz, me aflige profundamente: todos mis ciberamigos han perecido en el siniestro, y con ellos la ilusión de conocernos algún día en persona, de lo cual he extraído una conclusión demoledora: el ciberespacio, ese mundo que creíamos tan cálido, cercano y tangible, ya era humo entre las manos mucho antes de ser fuego.

Sólo me queda añadir que, en mi nueva condición de náufrago que posiblemente no podrá volver a navegar jamás, me siento en la obligación moral de denunciar, en nombre de todos los desaparecidos, la falta de un cuerpo de ciberbomberos que de haber existido habría evitado una catástrofe como la sucedida.

EL CALOR NO ES BUENO Y CREO QUE ME HACE VER COSAS RARAS...HOY: “LOS INQUIETANTES NIÑOS COLOR SEPIA”

2011-06-27T22:01:00.002+02:00

Son tres, dos niñas y un niño. Las niñas lucen largas melenas oscuras; el niño lleva el pelo muy corto. Corren, brincan, juegan y ríen en el jardín como los demás chiquillos.

Pero no son como ellos.

Su anticuada manera de vestir, sus caras nostálgicas, su mirada cargada de años, el eco de su risa, esa actitud de prudencia pasada de moda, nos transmiten algo indescriptible e incomprensible, procedente del pasado.

“Miradnos”, parece que nos dicen, entre alegres y desafiantes, mientras corren, brincan, juegan y ríen a cámara lenta, “mirad cómo saltamos entre un pasado del que hemos huido y un presente que no nos pertenece”.

ALLÁ VA UN CUENTO PARA CELEBRAR EL SOLSTICIO DE VERANO… HOY: “LA RESPUESTA”

2011-06-22T21:54:00.000+02:00

“Olvídame. Abrázame. Déjame. Quiéreme”.

Esther soltó la pluma una vez más, agarró la cuartilla y la desgarró con saña, como había hecho con muchas más a lo largo de toda la noche. Delante, sobre la mesa, otra hoja en blanco esperaba su incierto destino: ser portadora de un mensaje definitivo o morir en el intento, como había sucedido con sus compañeras precedentes.

Esther dejó escapar su mirada apesadumbrada a través de la ventana: fuera, en el jardín, la luna se reía, seguramente de ella. Mientras, en el interior, el reloj interpretaba su inquietante banda sonora, con toda probabilidad para angustiarla más.

Esther estaba obligada a dar una respuesta. Se había comprometido. Para los asuntos del corazón, por muy frío que suene, también existen los plazos y, paradójicamente, son los mismos enamorados quienes los establecen.

“Antes de que llegue el verano”, le había dicho él, pesaroso pero firme en su decisión, “antes de ese día, necesito saber si ambos nos enfrentamos a un principio o a un final”, y había añadido: “Quiero una respuesta. Ya”.

Esther echó un involuntario vistazo al calendario. Al día siguiente, exactamente a las diez y cuarenta y cinco minutos, se producía el cambio de estación. No quedaba tiempo…

El cielo empezó a clarear. La luna se marchó. El latido del reloj, en cambio, siguió a su lado, torturándola. Sobre la mesa ya no quedaba papel. Esther comprendió que su noche en blanco había sido una estratagema personal para no tener que enfrentarse a su realidad con la valentía del teléfono, sino con la cobardía de las palabras escritas. Exhausta y resignada, Esther esperó a las diez y cuarenta y cinco minutos para marcar un número y susurrar en el auricular:

-Olvídame. Abrázame. Déjame. Quiéreme.

A VER, A VER, ¿QUIÉN PIENSA TAMBIÉN QUE LOS MÉDICOS SON UN MAL NECESARIO?... HOY: “VÍNCULO DE SANGRE”

2011-06-19T13:43:00.002+02:00

La ambulancia se encargó de trasladarle al hospital entre intensos dolores abdominales y fiebre alta. Ya en el interior del centro, delirante y semiinconsciente, no sólo se dejó desnudar, sino también despojar de profesión, posición social, nivel cultural, tendencias políticas, preferencias religiosas, orientación sexual, aspecto, carácter y gustos personales. Como no bastaba con hacer de él un ente sin dignidad, la anestesia se encargó de darle la estocada final y convertirlo en un ente sin voluntad. Completamente a la merced de fantasmagóricas batas verdes y blancas que revoloteaban alrededor de su mente drogada como ávidos buitres carroñeros, sólo le quedaba encomendarse al cielo antes de rendirse a una cruda evidencia: estaba realmente jodido.
Horas más tarde, de regreso al mundo de los vivos en la sala de reanimación, cortado, abierto, ultrajado, cerrado, cosido, dolorido y muerto de frío, reflexionaba sobre unos sentimientos extremos nacidos de su nueva condición de paciente postoperatorio, que oscilaban entre un profundo rencor y un agradecimiento desmedido hacia los sádicos defensores de su salud.
Sus inesperadas emociones no habían hecho más que manifestarse en aquella sala de párpados pesados… Durante la convalecencia, experimentó en sus propias carnes una inexplicable complicidad con su compañero de habitación, y fue excepcional testigo de las confidencias más íntimas entre familiares y cuidadores, fruto de esa necesidad por comunicarse con otros seres que, aun siendo unos completos desconocidos, comparten en el mismo espacio y el mismo tiempo la angustia de ver a sus seres queridos enfermos y ataviados con un obsceno camisón.
Una semana después conseguía finalmente abandonar aquel peculiar microcosmos sin su apéndice en la barriga, pero con el alta médica en la mano, su pasaporte hacia la libertad. Y a pesar de la euforia de salir con los pies en el suelo y no por delante, sabía que un raro vínculo emocional, más intenso incluso que el mismísimo amor, le ataría para siempre a aquel lugar…

¿SABÍAIS QUE SER CINÉFILO OS PUEDE SALVAR LA VIDA?… HOY: “UN LUGAR PARA DESCANSAR EN PAZ”

2011-06-09T07:33:00.004+02:00

Se había pasado todo el día conduciendo sin apenas detenerse y con los nervios a flor de piel. Cuando llegó la noche y con ella una lluvia torrencial, las pocas fuerzas que le quedaban la abandonaron y acabó por derrumbarse. No podía más.

De repente, en medio del negro aguacero, como un milagroso arcoíris, le pareció distinguir un letrero luminoso anunciando un hotel. Su corazón se llenó de júbilo; ya imaginaba el lugar, sencillo quizás, pero con lo único que ansiaba en ese momento para descansar en paz: una sonrisa acogedora, algo de comer, una placentera ducha para eliminar todos los sinsabores de la jornada bajo su benéfico chorro, y una cama donde poder soñar que era una mujer libre de remordimientos.

Sin pensarlo dos veces, aminoró la velocidad, pulsó el intermitente, giró a la derecha y se dirigió al aparcamiento del “Motel Bates”.

PUES NO ES EL MEJOR MOMENTO PARA PONERSE MALO, CON TANTO RECORTE EN LA SANIDAD PÚBLICA… HOY: “LA CASA ENFERMA”

2011-06-05T17:36:00.002+02:00

No lo construyeron mal, pero utilizaron materiales de pésima calidad que con el tiempo se fueron deteriorando. El inmueble, de varios pisos y situado en una tópica ciudad fría y gris, estaba alcanzado por una enfermedad que le corroía y le debilitaba progresivamente: las vigas agonizaban, las paredes maestras se descomponían, mientras su dolor se traducía en grietas y su sufrimiento en siniestros crujidos.

Como cualquier edificio de viviendas, éste tenía bajo su responsabilidad a unos vecinos que curiosamente también estaban aquejados de un nutrido y colorido abanico de males, quién sabe si por contagio o simplemente por casualidad. Unos se curaban, otros morían en el intento, y la mayoría vivía apuntalada. Recluidos en un ambiente malsano y cegados por su egoísta preocupación, los inquilinos intentaban encontrar soluciones para restablecerse, haciendo oídos sordos a unas señales de tragedia cada vez más evidentes.

A la casa sólo le quedaba pues hacer un esfuerzo titánico por permanecer en pie y no desmoronarse sobre las personas que debía cobijar, no enterrar. Pero ella sabía que sólo sería cuestión de tiempo, y como además le empezaba a dar bastante rabia que nadie se enterara de la gravedad del asunto, no descartaba tirar pronto la toalla.

¡QUÉ PLACER DESEMBARAZARSE TAN FÁCILMENTE DE UNA FOBIA!...HOY: “NUBES DE ALGODÓN“

2011-06-01T06:42:00.009+02:00

Tras el despegue, Celestino se desabrocha el cinturón de seguridad con cierta cautela y asoma tímidamente su curiosidad por la ventanilla. El avión sobrevuela en esos momentos un inmenso mar de nubes. Celestino advierte complacido su densa textura y admite que es sólo desde el cielo cuando la manida metáfora de “nubes de algodón” adquiere todo su sentido.

Una azafata lo saca de su etérea ensoñación con un croissant y un zumo. Mientras saborea lentamente el frugal desayuno, Celestino sigue contemplando el mágico paisaje; descubre entonces un juego de contrastes imposibles en su misteriosa consistencia, que va del blanco deslumbrante iluminado por un rabioso sol matutino a un espeso color sombra…y le gusta.

De repente, como tocado por una idea genial, Celestino abre mucho los ojos e inicia un involuntario amago de sonrisa en su rostro: acaba de llegar a la irracional pero tranquilizadora conclusión de que en caso de accidente caería sobre ese esponjoso colchón…Y por primera vez en su vida, deja de tener miedo a volar.

QUÉ COSAS, CUANTO MÁS ESCASEA, MÁS HABLO DE ÉL...HOY: "EL TIEMPO EN SUS MANOS"

2011-05-27T07:46:00.013+02:00

Nada más fascinante que hacer cola en el taller de relojería de unos grandes almacenes para observar sin prisas y en todo su detalle el minucioso trabajo que estos cirujanos del tiempo llevan a cabo con discreto exhibicionismo a la vista de los embelesados clientes.

El señor Marcelo sabía mucho de eso. De hecho, podría escribir un profundo ensayo sobre el tema en cuestión si realmente creyera que le interesaba a alguien.

Desde su jubilación, tres años y medio atrás, había abandonado una vida trepidante entre precipitados viajes y duras negociaciones que no le había permitido disfrutar de los pequeños placeres cotidianos. Dejó por lo tanto de ser esclavo del reloj para sumergirse paradójicamente en un nuevo microcosmos que también se movía al ritmo de los latidos de un segundero, pero con serenidad.

A partir de entonces ya no tuvo ojos para otros profesionales que no fueran esa raza especial de trabajadores siempre enjutos y ceñudos, jamás rechonchos y risueños, con la concentración tallada en cada arruga de su rostro y la precisión estampada en unas manos sorprendentemente grandes pero de extrema delicadeza en su riguroso proceder.

Y mientras empleaba las horas en tan contemplativa y relajante actividad, el señor Marcelo ya no veía en los relojeros a los cirujanos del tiempo, sino al propio tiempo hecho hombre.

MI NEURONA NO DA PARA MÁS ESTOS DÍAS... HOY:"EN BLANCO"

2011-05-17T12:13:00.008+02:00

La pantalla del ordenador me reta con su superficie inmaculada, y yo no sé qué decirle. No se me ocurre ni una maldita idea para escribir. El síndrome de la página en blanco ya está aquí y parece que se quiere instalar unos días en casa. Sin permiso.

Su presencia me incomoda: me muerdo las uñas, me levanto de la silla, miro por la ventana, me voy a la cocina y me como unas almendras.

Una de ellas, amarga.

Pongo la lavadora y vuelvo al despacho de muy mala gana, con la estúpida esperanza de encontrar un milagro. Pero la pantalla del ordenador sigue ahí, desafiante.

Y nada.

La foto de Baudelaire que cuelga de la pared me mira insistentemente; son sus ojos unos acusadores pozos, incapaces de transmitirme su verdad. No sé si es que le duele el estómago, si no ha dormido bien, si se ha hecho la foto a regañadientes, si se está haciendo simplemente el interesante o si está perdiendo la paciencia al verme frente al ordenador, nerviosa y vacía.

A estas alturas, también he llamado la atención de Proust; por sus ojos se asoma un niño un poco burlón que se ríe de mi falta de ideas. “Claro, asqueroso”, pienso yo, desesperada, “ya podrás tú reírte de mí, después de haber dado a luz una obra como la tuya… ¿Cuál era tu secreto? ¡Venga, dímelo!”.

Pero Proust sigue mirando, y calla.

¡Huy, cómo me gustaría pegar un mágico salto y escaparme al paisaje montañoso de la foto del calendario…!

AYYY, ME ENCANTAN LAS HISTORIAS CON FINAL FELIZ…HOY: “AQUELLA TARDE”

2011-05-13T18:43:00.006+02:00

Aquella tarde se respiraba un ambiente muy especial en la consulta de la doctora Fardelejo: por fin se podía decir que todos los integrantes de su terapia de grupo habían vencido a la misma adicción y que clínicamente estaban curados.

Aquella tarde pues era una simbólica promesa de un futuro en sintonía con cuerpo y mente, una bofetada tal vez definitiva a ese oscuro secreto siempre acechante, un gozoso adiós a una eterna noche sin luna llena.

Aquella tarde la reunión se llenó de una alegría tan contagiosa que en un abrir y cerrar de ojos la consulta se transformó en una fiesta.

Y aquella tarde, la doctora Fardelejo, orgullosa de la meta alcanzada por sus pacientes, se escabulló durante unos segundos para darles una merecida sorpresa y regresar portando una botella de un carísimo champán francés. Emocionada, la destapó entre un feliz chorro de espuma y fue sirviendo una copa burbujeante a cada uno de los miembros de “alcohólicos anónimos”, para hacer un brindis conjunto.

EL HOMBRE (Y NO LA MUJER, POR SUPUESTÍSIMO) ES EL ÚNICO ANIMAL QUE TROPIEZA MIL VECES CON LA MISMA PIEDRA… HOY: “AMOR DE PADRE”

2011-05-10T07:00:00.002+02:00

En lo que llevaba de año, el hijo adolescente había pillado a papá en una callejuela de la mano de una pelirroja, en la piscina tonteando con una rubia y revolcándose entre las hojas secas de un parque con una morena. “A veces, para según qué asuntos y según qué personas, incluso las grandes ciudades se quedan pequeñas… “, pensaba el chico, rabioso.

Equivocadamente prefirió ocultar su propio nubarrón a la familia e intentó digerirlo en silencio, pero los rayos y truenos se le acabaron atravesando en las entrañas, hasta que un domingo invernal la tempestad estalló, furiosa y violenta. “¡Toma, toma y toma, por haber hecho la vista gorda!”, chillaba enloquecido el rebelde con causa, mientras las devastadoras consecuencias quedaban injustamente marcadas en el pasmado ojo izquierdo de mamá.

Nervios desconcertantes, gritos presurosos, batas blancas, salas frías, paredes mudas, pastillas esperanzadoras… Y con los últimos coletazos de la tormenta, como un cielo en calma, la consulta de una reputada psicóloga en el horizonte ya soleado.

Meses más tarde, tras una eficaz terapia y algún que otro medicamento, las turbulentas aguas parecieron volver lentamente a su pacífico cauce… hasta que el joven paciente descubrió de nuevo a papá… esta vez besuqueándose con su reputada psicóloga.

CON EL DESEO DE QUE NO SE VUELVAN A SEMBRAR NUNCA MÁS CAMPOS COMO ÉSTE… HOY: “PRIMAVERA“

2011-05-06T06:51:00.001+02:00

Desde finales de la Segunda Guerra Mundial y en cualquier estación del año, haga frío o calor, diez mil cruces blanquísimas permanecen plantadas sobre una inmensa alfombra de un verde insultante, abonadas con la sangre de los que se fueron y regadas por las lágrimas de quienes se quedaron…
Pero al contrario de lo que pudiéramos pensar y para consuelo de nuestra mirada afligida, ellas no lo viven con el doloroso peso que supone el recuerdo de tantas tragedias individuales, sino con la vivificante ilusión de sentirse, por qué no, esperanzadas flores abiertas a una eterna primavera.

SI DECIDES ROMPER CON TU BLOG… ¿NO CREES QUE MÁS VALE ELIMINARLO EN LUGAR DE CONVERTIRLO EN UN CIBERESPECTRO?...HOY: “ESTRELLAS FUGACES”

2011-05-03T13:37:00.000+02:00

Circulan por el ciberespacio unos pequeños, caprichosos e inconstantes creadores que, jugando sin éxito a ser dioses, dan la vida a su blog cuando les apetece, pero no se la quitan cuando se cansan de ellos. Y por supuesto, en su caso pronto llega el día en que se cansan.
Así es como en la cabecera del texto acaba reposando simbólicamente la fecha del último post, ya lejana en el tiempo, al igual que otras fechas lo hacen sobre lápidas polvorientas.
Sin embargo, en lugar de descansar en paz, los blogs abandonados deambulan un poco confundidos y bastante tristes por el agujero negro del olvido, tras una pasada etapa de gloria virtual en la que navegaron a toda vela con una entregada tripulación de lectores y comentaristas que al sentirse de repente desatendidos, acabaron saltando por la borda en busca de otros blogs más vitales.
Lo menos que podrían hacer esos irresponsables después de haberlos alumbrado con tantas esperanzas que luego resultan falsas, es acabar con ellos y procurarles un entierro digno… ¿O es que no se lo merecen?
Ya que son estrellas fugaces…que caigan del todo.

ESTOS DÍAS SIN INTERNET ME HAN INSPIRADO PARA ESCRIBIR UNA DE ESAS HISTORIAS RARITAS... HOY: "EL ANILLO"

2011-04-29T15:26:00.004+02:00

No era de oro, pero sí muy brillante. Desde luego, aquel anillo nacido como una seta justo en la base del frondoso sauce no pasaba desapercibido. De hecho, poca era la gente que no le prestaba atención: muchos hacían un alto para mirarlo con mayor detenimiento, y hasta algún osado se había atrevido a tenerlo en sus manos, pero paradójicamente nadie se apropiaba de él. Tras estudiarlo con sorpresa, todos lo volvían a depositar en la tierra y se marchaban, no sin cierto pesar en la expresión.
El anciano señor Gregorio, sentado de buena mañana en un banco del parque, contemplaba desde su privilegiado puesto de observación la insólita escena que se repetía una y otra vez frente a él. No sólo se lo estaba pasando en grande al verse agradablemente alterada su rutina cotidiana, sino que incluso le acabó picando también el gusanillo de la curiosidad; se sentía incapaz de regresar a casa sin saber qué demonios estaba sucediendo.
El señor Gregorio se levantó pues y se aproximó al sauce. Se sirvió de su tronco como punto de apoyo y se agachó para recoger la refulgente joya. Ante sus ojos apareció una pieza ancha y plateada con miles de piedrecitas incrustadas, parecidas a diamantes. El anciano ignoraba si eran piedras preciosas o bisutería, pero en cualquier caso se trataba de un trabajo esmerado y delicado.
Ya estaba a punto de llevárselo como obsequio para su presumida nieta cuando su tacto notó una hendidura en la parte interior. Descubrió entonces unas letras minúsculas que su cansada vista se obstinó en descifrar tras un ansioso estudio…
Las cinco palabras que consiguió leer bastaron para comprender la actitud de todos los paseantes, para desechar la idea de regalar la joya a su nieta, y para plantarlo de nuevo al lado del sauce.
Mientras regresaba a casa estupefacto, no dejaba de pensar en quién se habría tomado la molestia de grabar en la parte interior un mensaje muy claro:
“Suétame; pertenezco a este árbol”.

PERO QUÉ MEDIOCRIDAD, POR FAVOR…NI LOS LADRONES SON LO QUE ERAN…HOY: “DESAFINADO”

2011-04-25T19:13:00.000+02:00

“Si quieres bolver a ver tu biolin sano y salvo, ven ha las siete de esta tarde a la Piazza della Pizza con la partitura que ya saves. No avises ha la policia; de lo contrario, la vida de tu instrumento tendra los segundos contados”.
En un primer momento, Berta leyó y releyó entre oleadas de estupor la nota escrita con letra presurosa y nefasta ortografía sobre una arrugada cuartilla que acababa de encontrar en el interior del buzón. Al parecer, unos delincuentes habían conseguido entrar en su propio hogar y se habían apoderado de su preciado instrumento. Para poder recuperarlo, exigían a cambio una reliquia familiar: la partitura de la ópera “Giardini d’incontri”, compuesta por su bisabuelo, el gran Pietro Pomodori.
Berta, devota de su violín, debería de estar desesperada; sin embargo, si la primera reacción fue la sorpresa, la segunda vino acompañada de lágrimas, pero no provocadas por el miedo o el disgusto, sino por una risa chispeante que fue subiendo de tono hasta convertirse en una carcajada descontrolada.
Y no era para menos: hacía días que Berta había llevado el instrumento a reparar porque últimamente desafinaba con demasiada frecuencia. Por lo tanto, el violín robado no era otro que el de juguete de su hijo Vittorio. Sin duda, esos ignorantes delincuentillos de poca monta habían desafinado más que el violín.

¡LO SABÍA, LO SABÍA! ¡AL FINAL ACTUÓ EL LUNÁTICO DE LA ENTRADA ANTERIOR!!!...HOY: “ARREBATO “

2011-04-21T19:07:00.001+02:00

De manera inconsciente, como casi todo lo que hacía, intentó desenredarse de la noche convirtiendo su apresurado caminar en una velocísima huida sin destino preciso.
En aquellos momentos, acorralado por sensaciones tan confusas como sus pies y dividido entre el júbilo más exultante y el terror más abrumador, recibió dos chispazos de placer: el primero, cuando echó la vista atrás y contempló con un raro orgullo el funesto resplandor que danzaba burlón al son de las angustiadas sirenas de los bomberos; y el segundo, al levantar sus turbios ojos al cielo y decirle a la luna con la pasión de un loco enamorado:
-Lo he hecho, mi señora.

PARA TODOS LOS QUE DISFRUTAMOS AULLÁNDOLE A ESA CARA OCULTA...HOY: "PLENILUNIO"

2011-04-18T06:50:00.008+02:00

El lunático desvió con fastidio su mirada hacia el cielo nocturno, sabiendo de antemano el espectáculo que iba a encontrar: en medio de una brisa azabache, la luna llena había aparecido enorme, majestuosa y hermosísima, haciendo ostentación del poder seductor del que gozan las divas.
El lunático refunfuñó; la malvada Selene había regresado, fiel a su cita mensual, para recordarle entre perversos resplandores su obligación como perturbado: cometer alguna fechoría bajo su intensa luz.

¿CREÉIS QUE LA PROTAGONISTA DE ESTA ESCENA ACABARÁ TRABAJANDO EN UNA FÁBRICA DE PLÁSTICOS?...HOY: “DESENGAÑO”

2011-04-14T15:45:00.007+02:00

Laura, reputada restauradora de muebles y experta en tratamientos contra xilófagos, jamás ha sabido proteger su alma de imaginarias y voraces termitas que casi han acabado con ella.
Esta tarde un poco bochornosa y sombría, sentada en el rincón más oscuro de un bar y frente a un té demasiado amargo, la acreditada especialista en conservar la madera tiene la estúpida sensación de haber alargado inútilmente la vida de algo que ya estaba sentenciado a muerte desde hacía tiempo, como muchos de los muebles desahuciados que caen en sus sabias manos. Mientras da desganados sorbos a su taza, llega a la descorazonadora conclusión de que un trabajo tan artesanal y concienzudo como el suyo, en realidad, carece por completo de sentido y no sirve absolutamente de nada, porque restaurar... sólo es una mala imitación de resucitar.

ANDA, QUE ME RÍO YO DE LA DE KAFKA… HOY: “METAMORFOSIS”

2011-04-11T07:02:00.004+02:00

Cuando la Loles finalizó su actuación, los clientes de “La oveja negra” estallaron en un lujurioso aplauso. La Loles saludó con fingido recato y giró sobre sí misma para enroscar graciosamente la bata de cola alrededor de sus enormes pies. En ese momento, el público cayó presa del frenesí más desatado. La Loles sonrió al ver la apasionada reacción general y lanzó un beso al aire, sintiéndose la artista más poderosa del mundo.
Tras abandonar el escenario, la Loles entró en el cuartucho que hacía de camerino. Cuando estaba a punto de empezar a desmaquillarse, llamaron a la puerta. Miró el reloj: eran casi las cinco y media de la madrugada. Al abrir, la Loles se encontró con uno de sus admiradores más veteranos. De repente, echó un furtivo vistazo a la foto clavada con una chincheta sobre un desconchado de la pared, que mostraba a una mujer de aspecto dejado delante de una atracción de feria junto a tres niños flacos y con cara de pillos.
-Esta noche no, Pepe –rogó la Loles con gesto abatido.
El recién llegado no pudo disimular su decepción, pero aceptó resignado la decisión de su diva.
-Como quieras, cariño –respondió cabizbajo y sumiso, ya saliendo del cuchitril-. Que descanses. Hoy has estado especialmente radiante y maravillosa.
La Loles le dio un beso agradecido en la frente y cerró la puerta.
Eran las seis de la mañana cuando la Loles moría en el interior de “La oveja negra” y de su cadáver renacía Manolo que, protegido del frío por un raído anorak y unos pantalones de pana, se encaminaba, como cada madrugada, a su hogar.
Nada más entrar en casa fue recibido por el cálido aroma del café recién hecho.
-Venga, Manolo, a desayunar y a dormir, que debes de estar muerto –le dijo su mujer, enfundada en una bata que no era de cola y con una sonrisa despeinada y macilenta.
-No te creas, la noche ha estado tranquila… ¿Sabes? Hoy he pasado mucho rato mirando vuestra foto.
-¿Lo ves? Ya sabía yo que era buena idea que te la llevaras. Así es como si los niños y yo te hiciéramos compañía en el aparcamiento. Que los vigilantes pasáis demasiado tiempo solos, y eso no es bueno.
Manolo recordó lo bien que le sentaba el traje de folklórica, con aquella fastuosa bata de cola, volvió a oír en su cabeza los entregados aplausos, y asintió con gesto convencido antes de dar un sorbo al reconfortante café con leche.

HABRÍA PREFERIDO DAR CON UN BILLETE DE 500, PERO NO PUDO SER… HOY: “UNA FOTO ENCONTRADA EN LA CALLE”

2011-04-07T12:32:00.005+02:00

En primer plano, la magnífica escultura de mármol de una estilizada mujer ataviada con una túnica inmaculada, permanece indiferente ante lo que está sucediendo a sus pies.
A sus pies, una pareja de carne y hueso, con atuendos estivales.
Ella es el negativo de la estatua, muy baja, rechoncha, con el pelo y los ojos del color de la amargura. Se ve dejada en el vestir, descuidada en el peinado y sumisa en la expresión de fingida alegría.
Sobre su hombro izquierdo reposa una mano masculina, como un pajarito muerto. Es una mano pasiva, poco protectora, nada enamorada. Su propietario aún es capaz de obligar a su boca a hacer una mueca que podría pasar por sonrisa, para confirmar una felicidad veraniega inexistente.
Es una foto con tensión, poses forzadas, desencanto mal disimulado y más frialdad que el mármol de la estatua.
Toda esta situación impuesta y artificial se debe a que tras la cámara fotográfica se esconde el hijo de ambos. Y por él fingen, interpretan, mienten y se mienten, y juegan a un juego del que desconocen las reglas y en el que pierden todos.
Pero la imagen que el insensible y frío ojo de la cámara ha captado en un instante, esa imagen no engaña.

NUEVOS SERVICIOS PARA UNA NUEVA SOCIEDAD MÁS TRÁGICO-LÚDICA...HOY: "LA BANDA SONORA DE TU VDA"

2011-04-04T06:14:00.004+02:00

Se llamaban “La banda sonora de tu vida”, pero popularmente se les conocía como “La orquesta de las urgencias”. Allí donde ocurría un suceso, el grupo se presentaba para poner música de fondo.
¿Un incendio en un piso? La orquesta acudía, rauda y veloz, y tocaba (eso sí, siempre alejada del fuego, para evitar la combustión de los instrumentos) una pieza de intenso sabor dramático. La sensación de angustia y suspense crecía con su impecable trabajo. Unos verdaderos artistas.
¿Una inundación? Los músicos, prudentemente ubicados sobre un promontorio, interpretaban una melodía de solemne desamparo y conseguían con impresionante emotividad que las lágrimas de los presentes también se desbordaran…
¿Un atraco a mano armada? Tarea fácil: convenientemente provista de chalecos antibalas, la orquesta se aferraba en un primer momento a la tensión contenida de los violines, para dar después rienda suelta al ritmo trepidante, una vez entraba en escena la policía.
Hace unos meses estuvieron de enhorabuena: los ganadores del “gordo” de la lotería requirieron de sus servicios. ¡Por fin pudieron seleccionar piezas alegres y desenfadadas! Se lo pasaron pipa y acabaron todos bebiendo cava en el trombón.
Pobres, se lo merecen, que casi siempre los llaman para situaciones catastróficas.

...Y SEGUIMOS CON UNA SEMANA ENDEMONIADA… HOY: “667”

2011-03-31T08:23:00.004+02:00

Buenos días, encantado de conocerle. Antes que nada, quería agradecer su atención por concederme esta entrevista. No lo considerará una pérdida de tiempo, créame. Estoy convencido de que mis servicios le serán de sumo interés y llegaremos a un entendimiento. Siempre sucede. Son muchos los empresarios que han confiado en mí y que han caído en la tentación.
Efectivamente, tal como le comenté por teléfono a propósito de mi trayectoria profesional, no he hecho otra cosa que continuar el negocio familiar que levantó mi padre. ¿Sabe? Mi padre trabajó hace mucho, muchísimo tiempo, en una importante compañía en la que desempeñó un cargo de gran responsabilidad. Por cuestiones que no vienen al caso, cayó en desgracia a ojos de su superior y fue despedido de una manera infame. Supo lo que es sentirse vejado y marginado, créame. Pero pecaba de orgullo y vanidad, y como de nada servía lamentarse por el paraíso perdido, decidió montar negocio propio. Su ambición no tenía límites.
El tiempo le dio la razón: durante décadas, muchas personas han creído firmemente en su propuesta; incluso me atrevería a decir, sin asomo alguno de modestia, que en determinados círculos le han llegado a adorar. No me sorprende: garantiza riqueza, poder, bienestar, fama… Mientras el placer de sus clientes es inmediato, la satisfacción de mi padre es eterna.
En vista del éxito obtenido, he seguido sus pasos. Soy un negociador astuto, no lo voy a negar. Me caracterizo por una gran capacidad de convicción, pero le aseguro que también me mueve un fin altruista; el trabajo no tiene por qué convertirse en un tormento. Soy de los que opinan que el valor de una empresa se basa realmente en las almas que trabajan en ella, ¿no lo cree así? Ningún ser humano se merece un infierno en vida.
¿Cómo dice? ¿Que resulto sumamente persuasivo? Lo sé; ya me lo decían en casa de pequeño, que era un diablillo.

CUANDO CAEMOS EN LA TENTACIÓN Y NO HAY MANERA DE VOLVERNOS A PONER DE PIE…POR SUERTE!…HOY: “NADA ES PARA SIEMPRE”

2011-03-27T22:41:00.006+02:00

Poco se imaginaba el inocente Benigno que aquella plácida mañana primaveral iba a toparse con el mismísimo demonio en el inofensivo camino hacia el seminario. En cuestión de segundos, unos incendiarios ojos negros convirtieron en ceniza sus principios, unos sugerentes labios rojos como la sangre se tragaron sus sólidas convicciones y el infernal movimiento ondulante de unas anchas caderas destrozó su vocación.
Y Benigno no sólo cedió en una rendición incondicional a una perversa y deliciosa tortura, sino también a la nueva religión de la fogosidad y al posterior asesinato del sacerdote de debía haber sido y ya nunca fue.
Convertido en esclavo de su propia pasión y sin posibilidad alguna de salvación, Benigno maldecía aquel endiablado encuentro por haberle condenado a un fuego que, para su gran desgracia, no sería eterno.

CUANDO LAS PALABRAS COBRAN VIDA PROPIA EN SEGÚN QUÉ BOCAS… HOY: “INCOMPRENSIÓN”

2011-03-24T07:14:00.001+01:00

Ella, que daba por hecho que la sigilografía era el arte de dibujar en silencio…
Ella, que creía que una espátula era un animal exótico…
Ella, que pensaba que recóndito era un dulce típico…
Acababa de recibir una llamada para comunicarle con un rimbombante discurso que había obtenido el primer premio en un concurso de relatos, según le habían dicho, gracias al surrealismo que encerraba una historia llena de palabras con el significado alterado.
“Señorita, ha hecho usted ingeniosísimos juegos malabares con el léxico empleado”, acabaron por decirle, entusiasmados.
Y ella, que pensaba que “léxico” era algo con mucha elasticidad, no entendía nada y, lejos de alegrarse ante la noticia, se lamentaba de que su narración se hubiera malinterpretado.