REFRESCANTES ESCENAS VERANIEGAS DE UN HOTEL. HOY: “PAPÁ ARRANCA-ALAS”

De pequeño cogía moscas, les arrancaba las alas, y las trataba como mascotas prisioneras. Los pobres bichos, incapaces de huir, se comían dócilmente los granitos de azúcar que recibían del amoroso y tirano dedo de su amo.
Pero su amargura les impedía disfrutar del dulce banquete.
Ya de adulto, también le arrancó las alas a su mujer. Aquel espíritu libre pasó a ser un alma silenciosa, pasiva y sumisa.
El matrimonio tuvo dos hijas.
La primera vivió una infancia feliz, hasta que un día intentó echar a volar. Y cayó.
Aturdida, desorientada y dolida, decidió llegar a los veintiséis años sin crecer. Un cuerpo excesivamente flaco, la espalda anormalmente encorvada y una mirada perdida fueron sus pequeñas grandes venganzas hacia su padre.
Y su padre se compadecía y se avergonzaba de ella.
La segunda hija protegió sus alas desde muy pequeña, y las defendió intuitivamente, gracias a un carácter independiente y determinado.
A los veinte años, todavía estaban intactas.
Su padre la admiraba.
Y la temía.
Porque sabía que ella sí, ella echaría a volar un día. Y no se caería.
Los cuatro desayunaban cada mañana en el hotel, juntos y en silencio, sus granitos de azúcar.